| Il telefono squillò senza chiedere e in qualche modo senza tatto
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| Anch'io sono stato privo di tatto, rispondendo - Beh, e tu, eccentrico?
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| Una voce calma disse: Io sono l'editore del Morning Post
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| Scrivici una canzone su una soffitta vecchia e polverosa
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| Scrivici una canzone sulla tua infanzia felice
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| Di un ritratto ingiallito dal tempo o dell'alba
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| E meno civetteria, postura, estetica
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| Quanto prima sarà accettato e pubblicato dal consiglio artistico
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| Salii barcollando le scale e la porta cigolò
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| Il respiro era trattenuto e le gambe erano piene di piombo
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| Davanti a me, sulla gola, le travi erano appese a un cappio
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| L'asciugamano che mia madre usava per asciugarmi la faccia
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| Un po' più lontano, una telecamera da football con le scarpe da ginnastica insieme
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| Occhiali multicolori per guardare il sole strizzando gli occhi
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| Tutto, ovviamente, si congelava nella polvere e non potevo alzarmi e sedermi
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| Come i polli su un trespolo, sono ridotto esattamente di un terzo
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| Ah, abbiamo visto a malapena quelli luminosi
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| E non riusciamo a ricordare cosa ci ha attratto in soffitta
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| Doppio, piatto stipato a scuola
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| Pensando: per quanto tempo ci sarà un pasticcio nell'anima
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| Era ieri, stavo sdraiato accanto al fuoco e ho sognato
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| Era ieri, mi sono innamorato, sembrava, per sempre
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| Era come ieri, ho schiacciato la neve sciolta con la mia mano
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| Creare un'altezza per te stesso e preparare una corsa
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| Ho accecato quella palla di neve e ha avuto una brutta sorte
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| Ha iniziato la sua breve vita in una mano da ragazzo
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| Con questa mano leggera, volò via, girando e svolazzando
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| Il sentiero terminava con un segno bianco in soffitta
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| Oh, abbiamo dato luce, abbiamo appena visto
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| E non riusciamo a ricordare cosa ci ha attratto in soffitta
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| Trilli, terzine, ruoli difficili
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| Tormento e dolore: ci sarà un pasticcio nell'anima
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| Abbiamo giocato alla guerra, volevamo essere gli eroi della Patria
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| Ora è arrivata la primavera per sostituire l'inverno dopo marzo
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| C'è stato un disgelo proprio dietro l'angolo e, credendo nella natura, noi
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| Svegliarsi da un sonno lungo, grigio, stupido
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| Un idolo è stato smascherato, e dietro questo idolo altri,
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| E i ragazzi normali sono saliti alle vette celesti
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| I nostri figli crescono, tutto torna a girare e
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| Le soffitte a terra, spero, non si siano esaurite
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| Dalla finestra della soffitta puoi vedere lontano e vicino
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| La voce di Vysotsky geme, tormentata da un forte delirio
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| E, dopo aver corretto due sci bagnati, Vizbor brilla,
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| E Bulat Okudzhava è entrato nel filobus in movimento
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| Lascerò l'attico, ma lascerò i sogni dell'attico
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| Ho cantato questa canzone che forse non sarebbe stata
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| La mia opera sarà classificata come un'eccentricità del successo
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| O semplicemente dimenticare, come tutto ciò che può essere dimenticato
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| Ah, abbiamo visto a malapena quelli luminosi
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| E difficilmente ricordiamo cosa ci ha attratto in soffitta
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| Doppio, piatto stipato a scuola
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| Pensando: per quanto tempo ci sarà un pasticcio nell'anima
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| Ah, abbiamo visto a malapena quelli luminosi
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| E difficilmente ricordiamo cosa ci ha attratto in soffitta
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| Trilli, terzine, ruoli difficili
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| Tormento e dolore: ci sarà un pasticcio nell'anima
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| Oh, abbiamo dato luce, abbiamo appena visto
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| E nella "Mail" non hanno ceduto, per finire la canzone fino alla fine
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| Tutti gli accordi in esso contenuti sono troppo orgogliosi
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| E, a quanto pare, la carnagione del cantante era lugubre
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| Ah, abbiamo visto a malapena quelli luminosi
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| E non riusciamo a ricordare cosa ci ha attratto in soffitta! |