| Perso, non so dove...
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| Miracolo meraviglioso sembrava:
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| Sul freddo, sull'acqua,
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| In stracci sporchi
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| Dall'altra parte del fiume, in un attimo
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| Vagavo come terraferma, vecchio -
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| Sia in passato la sua faccia,
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| È in futuro...
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| E il confine ghiacciato
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| E le bufere di neve continuano a girare...
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| Ho seguito i miei occhi
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| Ho sentito il battito del cuore.
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| Solitario e gobbo
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| Non era il mio destino?
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| Oh, vorrei chiedere... Sì, labbro
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| Intorpidito all'improvviso...
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| Campo, campo, campo
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| Fumo di campo bianco, bianco.
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| I capelli erano più neri della pece -
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| È diventato grigio.
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| Campo, campo, campo
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| Fumo di campo bianco, bianco.
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| I capelli erano più neri della pece -
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| È diventato grigio.
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| E il vecchio andò avanti come un sogno,
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| Con la polvere a piedi nudi,
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| O ben oltre l'orizzonte,
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| O nelle profondità della terra...
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| E altezza annerito
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| E i fiocchi di neve, stanchi di cantare,
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| Si sdraiano su di lui,
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| non sciogliere...
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| Improvvisamente nel silenzio squillante
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| Si è rivolto a me
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| E la pelle d'oca sulla schiena
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| onda di ghiaccio -
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| Mi ha guardato... e ho dormito...
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| - Anziano, chi sei? |
| - gridò
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| E il vecchio rise
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| Perso fuori dalla vista.
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| Campo, campo, campo
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| Fumo di campo bianco, bianco.
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| I capelli erano più neri della pece -
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| È diventato grigio.
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| Non crederei ai miei occhi
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| Scriverei tutto fino alle lacrime,
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| Forse tutto quello che c'era
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| Ho sognato…
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| Ma allo specchio, amici,
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| Improvvisamente l'ho visto.
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| Si può vedere che il mio incontro
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| Ancora profetico.
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| Campo, campo, campo
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| Fumo di campo bianco, bianco.
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| I capelli erano più neri della pece -
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| È diventato grigio.
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| Campo, campo, campo
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| Fumo di campo bianco, bianco.
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| I capelli erano più neri della pece -
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| È diventato grigio. |