Traduzione del testo della canzone Till En Vildmarkspoet - Александр Рыбак

Till En Vildmarkspoet (originale)

Och snön föll vit i vinterskog
där räven stod på lur
för tystnaden i blånad vildmarkstrakt.
Här dröjde du vid kojans eld
och drömde om en vår
och skrev din sång och höll vid milan vakt.
Nu porlar den i vårens tid
din fors i milsvid skog!
Nu surrar den av bin din sommaräng!
Jag anar spår av kärva steg
som trötta spelmän tog
och rosors blod
i ton från sorgens sträng.
Än sjunger vinden vida,
när hösten brinner röd,
din sång om livets villkor,
om kamp för hem och bröd.
Nu porlar den i vårens tid
din fors i milsvid skog!
Nu surrar den av bin
din sommaräng!
Jag anar spår av kärva steg
som trötta spelmän tog
och rosors blod
i ton från sorgens sträng.
Du vandrare, du speleman,
du kung i tiggardräkt,
du brann i natten fylld av köld och is.
Den eld som brann den värmer än,
din saga och din dikt
om evig sol och sommarparadis.
Nu porlar den i vårens tid
din fors i milsvid skog!
Nu surrar den av bin din sommaräng!
Jag anar spår av kärva steg
som trötta spelmän tog
och rosors blod
i ton från sorgens sträng.
Än sjunger vinden vida,
när hösten brinner röd,
din sång om livets villkor,
om kamp för hem och bröd.
Nu porlar den i vårens tid
din fors i milsvid skog!
Nu surrar den av bin
din sommaräng!
Jag anar spår av kärva steg
som trötta spelmän tog
och rosors blod
i ton från sorgens sträng.
The snow fell white in Winter´s woods
where foxes stood on guard,
in silence in the timber-cutters gash
In patient watch you also stood,
as charcoal slowly charred,
composing verse while embers turned to ash.
Loud ripples from the river-bed.
The forest stretches wide.
The busy bees are buzzing now it´s Spring.
I sense the sound of heavy tread
as tired fiddlers stride,
and roses bleed in tune with sorrow´s strings.
The wild winds sing their sombre tones
when Autumn turns to red.
The song of tribulation,
the fight for daily bread.
Loud ripples from the river-bed.
The forest stretches wide,
The busy bees are buzzing now it´s Spring.
I sense the sound of heavy tread
as tired fiddlers stride,
and roses bleed in tune with sorrow´s strings.
A wanderer, a minstrel man,
a king, though clad in rags.
A charcoal burner, midst the snow and ice.
The flame you lit still spreads your heat
in stories and in verse
on sunlight in a Summer paradise.
Loud ripples from the river-bed.
The forest stretches wide.
The busy bees are buzzing now it´s Spring.
I sense the sound of heavy tread
as tired fiddlers stride,
and roses bleed in tune with sorrow´s strings.
The wild winds sing their sombre tones
when Autumn turns to red.
The song of tribulation,
the fight for daily bread.
Loud ripples from the river-bed.
The forest stretches wide,
The busy bees are buzzing now it´s Spring.
I sense the sound of heavy tread
as tired fiddlers stride,
and roses bleed in tune with sorrow´s strings.

(traduzione)

E la neve cadeva bianca nella foresta invernale
dove la volpe era in agguato
per il silenzio nell'area blu della natura selvaggia.
Qui ti sei soffermato davanti al fuoco della capanna
e sognai una primavera
e scrisse la tua canzone e tenne presso la guardia milanese.
Ora sta gorgogliando in primavera
le tue rapide in miglia di foresta!
Ora brulica di api il tuo prato estivo!
Sento tracce di passi duri
che hanno preso i violinisti stanchi
e il sangue delle rose
in tono dal filo del dolore.
Il vento canta ancora lontano,
quando l'autunno arde di rosso,
la tua canzone sulle condizioni della vita,
sulla lotta per la casa e il pane.
Ora sta gorgogliando in primavera
le tue rapide in miglia di foresta!
Ora brulica di api
il tuo prato estivo!
Sento tracce di passi duri
che hanno preso i violinisti stanchi
e il sangue delle rose
in tono dal filo del dolore.
Camminatore, violinista,
tu re in costume da mendicante,
hai bruciato nella notte piena di freddo e ghiaccio.
Il fuoco che l'ha bruciato sta ancora scaldando,
la tua favola e la tua poesia
sul sole eterno e sul paradiso estivo.
Ora sta gorgogliando in primavera
le tue rapide in miglia di foresta!
Ora brulica di api il tuo prato estivo!
Sento tracce di passi duri
che hanno preso i violinisti stanchi
e il sangue delle rose
in tono dal filo del dolore.
Il vento canta ancora lontano,
quando l'autunno arde di rosso,
la tua canzone sulle condizioni della vita,
sulla lotta per la casa e il pane.
Ora sta gorgogliando in primavera
le tue rapide in miglia di foresta!
Ora brulica di api
il tuo prato estivo!
Sento tracce di passi duri
che hanno preso i violinisti stanchi
e il sangue delle rose
in tono dal filo del dolore.
La neve cadeva bianca nei boschi d'inverno
dove le volpi stavano di guardia,
in silenzio nello squarcio dei taglialegna
In un'osservazione paziente anche tu stavi in ​​piedi,
come carbone lentamente carbonizzato,
comporre versi mentre le braci si trasformavano in cenere.
Increspature forti dal letto del fiume.
La foresta si estende largamente.
Le api indaffarate stanno ronzando ora che è primavera.
Percepisco il rumore di un passo pesante
mentre avanzano stanchi violinisti,
e le rose sanguinano in sintonia con le corde del dolore.
I venti selvaggi cantano i loro toni cupi
quando l'autunno diventa rosso.
Il canto della tribolazione,
la lotta per il pane quotidiano.
Increspature forti dal letto del fiume.
La foresta si estende largamente,
Le api indaffarate stanno ronzando ora che è primavera.
Percepisco il rumore di un passo pesante
mentre avanzano stanchi violinisti,
e le rose sanguinano in sintonia con le corde del dolore.
Un viandante, un menestrello,
un re, anche se vestito di stracci.
Un carbonaio, in mezzo alla neve e al ghiaccio.
La fiamma che hai acceso diffonde ancora il tuo calore
nelle storie e nei versi
alla luce del sole in un paradiso estivo.
Increspature forti dal letto del fiume.
La foresta si estende largamente.
Le api indaffarate stanno ronzando ora che è primavera.
Percepisco il rumore di un passo pesante
mentre avanzano stanchi violinisti,
e le rose sanguinano in sintonia con le corde del dolore.
I venti selvaggi cantano i loro toni cupi
quando l'autunno diventa rosso.
Il canto della tribolazione,
la lotta per il pane quotidiano.
Increspature forti dal letto del fiume.
La foresta si estende largamente,
Le api indaffarate stanno ronzando ora che è primavera.
Percepisco il rumore di un passo pesante
mentre avanzano stanchi violinisti,
e le rose sanguinano in sintonia con le corde del dolore.