| L’heure de la sortie a sonné
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| Encore une journée passée à rien penser
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| Courir, payer, acheter, voler
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| Et un jour oublier la couleur des blés
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| Moi, j’ai vu des bateaux couler
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| Sans un poing levé, sans une voix haussée
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| Apprendre à ne jamais rien demander
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| Surtout ne pas regarder les gens tomber
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| Un peu plus de sang sur les doigts
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| Mais c’est ça le paradis
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| Si tu vois par-dessus les toits
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| La couleur est vert-de-gris
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| Un peu plus de sang à cracher
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| Mais petit, c’est beau la vie
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| Et dedans, les gens sont cachés
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| La nuit tous les chats sont gris
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| Les trains sont pleins de gens pressés
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| Pressés d’arriver, se coucher, se lever
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| Un jour maussade, et un jour gai
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| Suivant l’arrivage, la quantité du blé
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| Un peu plus de sang sur les doigts
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| Mais c’est ça le paradis
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| Si tu vois par-dessus les toits
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| La couleur est vert-de-gris
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| Un peu plus de sang à cracher
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| Mais petit, c’est beau la vie
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| Et dedans, les gens sont cachés
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| La nuit tous les chats sont gris
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| Un peu plus de sang sur les doigts
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| Mais c’est ça le paradis
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| Si tu vois par-dessus les toits
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| La couleur est vert-de-gris
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| Un peu plus de sang à cracher
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| Mais petit, c’est beau la vie
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| Et dedans, les gens sont cachés
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| La nuit tous les chats sont gris
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| L’heure de la sortie a sonné
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| Encore une pensée pour ce qui aurait pu se passer
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| Tu peux me trouver décalé
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| Mou tu sais, je n’aime que la couleur des blés |