| Ora che i tuoi grandi occhi si sono finalmente aperti | 
| Ora che ti stai chiedendo come devono sentirsi | 
| Significa quelli che hai inseguito | 
| Gli schermi cinematografici americani | 
| Ora che ti stai chiedendo come può essere reale | 
| Quelli che hai chiamato colorati, nobili e orgogliosi | 
| Nella tua propaganda scolastica, muoiono di fame nel loro splendore | 
| Hai chiesto il mio commento, io renderò semplicemente | 
| Il mio paese è della tua gente che stai morendo | 
| Ora che le case lunghe alimentano la superstizione | 
| Ci costringi a mandare via i nostri bambini | 
| Alle tue scuole dove viene insegnato | 
| Per disprezzare le loro tradizioni | 
| Proibisci loro le loro lingue, poi dici ancora | 
| Quella storia americana è iniziata davvero | 
| Quando Colombo salpò dall'Europa | 
| Quindi sottolinea che la nazione delle sanguisughe che ha conquistato questa terra | 
| Sono i più grandi, i più coraggiosi, i più audaci e i migliori | 
| Eppure, dove nei tuoi libri di storia è il racconto | 
| Del genocidio alla base della nascita di questo paese | 
| Dei predicatori che hanno mentito, come la Carta dei diritti ha fallito | 
| Come una nazione di patrioti è tornata sulla propria terra | 
| E dove racconterà della Campana della Libertà | 
| Mentre suonava con un tonfo sul fango di Kinzua | 
| E del coraggioso zio Sam in Alaska quest'anno | 
| Il mio paese è della tua gente che stai morendo | 
| Ascolta come è stato fatto il patto per l'Occidente | 
| Con i suoi bambini tremanti a zero gradi | 
| Coperte per la tua terra, così lo attestano i trattati | 
| Oh, beh, le coperte per la terra sono davvero un affare | 
| E le coperte erano quelle che lo zio Sam aveva raccolto | 
| Da soldati moribondi malati di vaiolo quel giorno | 
| E le tribù furono spazzate via e i libri di storia censurati | 
| Cento anni dei tuoi statisti si sono sentiti | 
| È meglio così | 
| Eppure alcuni dei vinti sono sopravvissuti in qualche modo | 
| Il loro sangue diventa più rosso anche se i geni sono impalliditi | 
| Dalle caverne del Gran Canyon alle colline tristi | 
| I feriti, i vinti, i derubati cantano la loro storia | 
| Dalla contea di Los Angeles allo stato di New York | 
| La nazione bianca ingrassa mentre gli altri diventano magri | 
| Oh, gli ingannati e gli sfrattati sanno cosa intendo | 
| Il mio paese è della tua gente che stai morendo | 
| Il passato è semplicemente sgretolato, il futuro minaccia | 
| Il nostro sangue vitale è chiuso nei tuoi serbatoi di sostanze chimiche | 
| E ora eccoti qui, con l'atto di vendita nelle tue mani | 
| E sorprendi nei tuoi occhi che ci mancano i ringraziamenti | 
| Per le benedizioni della civiltà che ci hai portato | 
| Le lezioni che ci hai insegnato, la rovina che ci hai causato | 
| Oh guarda cosa ci ha portato la nostra fiducia nell'America | 
| Il mio paese è della tua gente che stai morendo | 
| Ora che l'orgoglio dei padri riceve la carità | 
| Ora che siamo innocui e al sicuro dietro le leggi | 
| Ora che la mia vita sarà conosciuta come il tuo "patrimonio" | 
| Ora che anche le tombe sono state derubate | 
| Ora che la nostra strada scelta è una novità | 
| Mani sui nostri cuori, ti salutiamo la tua vittoria | 
| Soffoca la tua ipocrisia blu, bianca e scarlatta | 
| Peccato per la cecità che non hai mai visto | 
| Che le aquile di guerra le cui ali ti hanno dato gloria | 
| Non sono mai stati nient'altro che cornacchie | 
| Spinse gli scriccioli dal loro nido | 
| Hanno rubato le loro uova, cambiato la loro storia | 
| Lo canta il mockingbird, è tutto ciò che sa | 
| «Ah, cosa posso fare?», dicono pochi impotenti | 
| Con un groppo in gola e una lacrima negli occhi | 
| Non vedi che la loro povertà ti sta avvantaggiando? | 
| Il mio paese è della tua gente che stai morendo |