| Ora che i tuoi grandi occhi si sono finalmente aperti
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| Ora che ti stai chiedendo come devono sentirsi
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| Significa quelli che hai inseguito
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| Gli schermi cinematografici americani
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| Ora che ti stai chiedendo come può essere reale
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| Quelli che hai chiamato colorati, nobili e orgogliosi
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| Nella tua propaganda scolastica, muoiono di fame nel loro splendore
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| Hai chiesto il mio commento, io renderò semplicemente
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| Il mio paese è della tua gente che stai morendo
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| Ora che le case lunghe alimentano la superstizione
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| Ci costringi a mandare via i nostri bambini
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| Alle tue scuole dove viene insegnato
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| Per disprezzare le loro tradizioni
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| Proibisci loro le loro lingue, poi dici ancora
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| Quella storia americana è iniziata davvero
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| Quando Colombo salpò dall'Europa
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| Quindi sottolinea che la nazione delle sanguisughe che ha conquistato questa terra
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| Sono i più grandi, i più coraggiosi, i più audaci e i migliori
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| Eppure, dove nei tuoi libri di storia è il racconto
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| Del genocidio alla base della nascita di questo paese
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| Dei predicatori che hanno mentito, come la Carta dei diritti ha fallito
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| Come una nazione di patrioti è tornata sulla propria terra
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| E dove racconterà della Campana della Libertà
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| Mentre suonava con un tonfo sul fango di Kinzua
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| E del coraggioso zio Sam in Alaska quest'anno
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| Il mio paese è della tua gente che stai morendo
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| Ascolta come è stato fatto il patto per l'Occidente
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| Con i suoi bambini tremanti a zero gradi
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| Coperte per la tua terra, così lo attestano i trattati
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| Oh, beh, le coperte per la terra sono davvero un affare
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| E le coperte erano quelle che lo zio Sam aveva raccolto
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| Da soldati moribondi malati di vaiolo quel giorno
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| E le tribù furono spazzate via e i libri di storia censurati
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| Cento anni dei tuoi statisti si sono sentiti
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| È meglio così
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| Eppure alcuni dei vinti sono sopravvissuti in qualche modo
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| Il loro sangue diventa più rosso anche se i geni sono impalliditi
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| Dalle caverne del Gran Canyon alle colline tristi
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| I feriti, i vinti, i derubati cantano la loro storia
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| Dalla contea di Los Angeles allo stato di New York
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| La nazione bianca ingrassa mentre gli altri diventano magri
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| Oh, gli ingannati e gli sfrattati sanno cosa intendo
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| Il mio paese è della tua gente che stai morendo
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| Il passato è semplicemente sgretolato, il futuro minaccia
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| Il nostro sangue vitale è chiuso nei tuoi serbatoi di sostanze chimiche
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| E ora eccoti qui, con l'atto di vendita nelle tue mani
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| E sorprendi nei tuoi occhi che ci mancano i ringraziamenti
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| Per le benedizioni della civiltà che ci hai portato
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| Le lezioni che ci hai insegnato, la rovina che ci hai causato
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| Oh guarda cosa ci ha portato la nostra fiducia nell'America
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| Il mio paese è della tua gente che stai morendo
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| Ora che l'orgoglio dei padri riceve la carità
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| Ora che siamo innocui e al sicuro dietro le leggi
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| Ora che la mia vita sarà conosciuta come il tuo "patrimonio"
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| Ora che anche le tombe sono state derubate
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| Ora che la nostra strada scelta è una novità
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| Mani sui nostri cuori, ti salutiamo la tua vittoria
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| Soffoca la tua ipocrisia blu, bianca e scarlatta
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| Peccato per la cecità che non hai mai visto
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| Che le aquile di guerra le cui ali ti hanno dato gloria
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| Non sono mai stati nient'altro che cornacchie
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| Spinse gli scriccioli dal loro nido
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| Hanno rubato le loro uova, cambiato la loro storia
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| Lo canta il mockingbird, è tutto ciò che sa
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| «Ah, cosa posso fare?», dicono pochi impotenti
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| Con un groppo in gola e una lacrima negli occhi
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| Non vedi che la loro povertà ti sta avvantaggiando?
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| Il mio paese è della tua gente che stai morendo |