| Passeggiando tutto solo... attraverso l'antico cimitero...
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| dimmi, non c'è tutto qui... di un verde senza tempo?!
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| Vedo che anche diversi visitatori sono stati segnalati qui,
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| avere un piccolo girovagare pigro nel vecchio cimitero... proprio come me.
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| tengo una candela accesa per me stesso così non mi sentirò tutto solo;
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| avremmo dovuto farlo, ma non abbiamo mai festeggiato niente qui.
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| Una stanchezza plumbea si insinua viscosa come sciroppo giù per le colline,
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| abbattendo tutti... mentre striscia sui monumenti...
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| solo io sfuggo al suo potere, per il momento sembro immune;
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| tuttavia, due anziane, a guardia della destra, futura tomba
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| mi rimproverano, così pieni di rabbia, pieni di invidia e disprezzo:
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| «I morti sono furiosi con te!
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| mentre stai sprecando il tuo prezioso tempo!»
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| Ora ci sono facce nel tappeto, ci sono persone che vivono nei muri;
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| Sento che i morti chiamano: «la tristezza è in attesa nelle ore precedenti
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| alba!"
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| Questi momenti, per quanto fugaci, ci testimoniano che sono i silenziosi testimoni di una ragione che sta per passare;
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| Non posso non ammettere, ignorando con noncuranza la finitezza della vita,
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| che sono pieno di paura e preoccupazione... e tanta vergogna per questo.
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| Bene, tutto ciò che vedo, sì, tutte le immagini sono sfocate,
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| è difficile indovinare il futuro nel mondo miope.
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| Come dovrebbe essere leggermente ignorato questo semplice handicap,
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| vista la terribile cecità con cui sono nato.
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| Avremmo dovuto farlo, ma non abbiamo mai festeggiato niente qui;
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| Sento che i morti chiamano: «la tristezza è in attesa nelle ore più buie...
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| …proprio prima dell'alba!» |