Testi di The Conqueror Worm - Sopor Aeternus & The Ensemble Of Shadows

The Conqueror Worm (originale)

Lo!
't is a gala night
Within the lonesome latter years!
An angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drowned in tears
Sit in a theatre, to see
A play of hopes and fears
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres
Mimes, in the form of God on high
Mutter and mumble low
And hither and thither fly—
Mere puppets they, who come and go
At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro
Flapping from out their Condor wings
Invisible Wo!
That motley drama—oh, be sure
It shall not be forgot!
With its Phantom chased for evermore
By a crowd that seize it not
Through a circle that ever returneth in
To the self-same spot
And much of Madness, and more of Sin
And Horror the soul of the plot
But see, amid the mimic rout
A crawling shape intrude!
A blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes!—it writhes!—with mortal pangs
The mimes become its food
And seraphs sob at vermin fangs
In human gore imbued
Out—out are the lights—out all!
And, over each quivering form
The curtain, a funeral pall
Comes down with the rush of a storm
While the angels, all pallid and wan
Uprising, unveiling, affirm
That the play is the tragedy, «Man,»
And its hero, the Conqueror Worm

(traduzione)

Lo!
Non è una serata di gala
Negli ultimi anni solitari!
Una folla di angeli, con le ali, coricata
In veli e affogato in lacrime
Siediti in un teatro, per vedere
Un gioco di speranze e paure
Mentre l'orchestra respira a scatti
La musica delle sfere
Mimi, nella forma di Dio in alto
Mormorare e borbottare piano
E qua e là volano -
Essi sono semplici burattini, che vanno e vengono
All'offerta di vaste cose senza forma
Ciò sposta lo scenario avanti e indietro
Sbattendo le loro ali di Condor
Wo invisibile!
Quel dramma eterogeneo... oh, certo
Non deve essere dimenticato!
Con il suo Fantasma inseguito per sempre
Da una folla che non se ne impossessa
Attraverso un cerchio che ritorna sempre
Nello stesso punto
E gran parte della follia e ancora più del peccato
E Horror l'anima della trama
Ma vedi, in mezzo alla disfatta mimica
Una forma strisciante si intromette!
Una cosa rosso sangue che si contorce dall'esterno
La solitudine scenica!
Si contorce! - si contorce! - con doglie mortali
I mimi diventano il suo cibo
E i serafini singhiozzano alle zanne dei parassiti
Nel sangue umano imbevuto
Fuori - fuori sono le luci - fuori tutto!
E, su ogni forma tremante
Il sipario, un drappo funebre
Scende con l'impeto di una tempesta
Mentre gli angeli, tutti pallidi e pallidi
Insurrezione, svelare, affermare
Che la commedia è la tragedia, «L'uomo»,
E il suo eroe, il Verme Conquistatore