| L'inferno piove su di me
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| Con i regni della fine atomica
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| Non importa in cosa credo
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| Perché alla fine si tratta solo dei mezzi
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| Questi venti non sono più sicuri per la respirazione
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| Trasmettono il colpo fatale
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| Ma una nave così speciale consegna i suoi veleni
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| Stanno fluendo direttamente nei miei polmoni
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| Avrei dovuto sapere che sarebbe finita così
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| Ma sono stato rinchiuso, chiuso, spinto via tutto
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| Stavo negando
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| E ora sappi che anche tu sei colpevole
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| Siete tutti fottutamente colpevoli
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| C'è una malattia nel mio corpo
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| Ogni poro, ogni apertura, un viale
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| Affinché la vita scappi, è l'ospite
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| Tutto ciò che tocco lascio indietro la mia buccia
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| Ossa vuote e sfumature di fumi che bruciano la mia anima
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| Riparerò questi polmoni a brandelli
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| Con una goccia di cianuro sulla lingua
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| Sono troppo malato per muovermi
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| Sono troppo debole per farcela
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| Il suolo su cui mi sono posato è stato inquinato dalla verità
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| E sono troppo malato per muovermi
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| Braccia fatte di piombo insieme a un respiro corto
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| Portato da eserciti di morti
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| Senza alcun senso di rammarico
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| C'è una malattia nel mio corpo
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| Ogni poro, ogni apertura, un viale
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| Affinché la vita scappi, è l'ospite
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| Tutto ciò che tocco lascio indietro la mia buccia
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| Ossa vuote e sfumature di fumi che bruciano la mia anima
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| Riparerò questi polmoni a brandelli
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| Con una goccia di cianuro sulla lingua
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| Ora i miei polmoni sono pieni di una dose strisciante di
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| Amaro disgusto, per il mondo di cui mi fidavo
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| Il mondo deve ancora vedere cosa può essere veramente scatenato
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| Quando fotti con la parodia intercontinentale |