| Je rêve toujours d’me tirer, d’me barrer
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| D’me tailler, de foutre le camp
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| Moi qu’aimerais tant m’arrêter d’cavaler
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| Prendre le temps
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| D’avoir des chats, des petits chats
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| Des chiens, des tas d’enfants
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| Un vieux fauteuil au coin du feu
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| Où me laisser glisser à deux
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| Avoir mes bouquins sous la main
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| Qui s’ouvrent d’eux-mêmes
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| Aux pages que l’on aime
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| Et qu’on relit sans fin
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| Parce qu’on les aime
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| Un petit clocher de Cocagne
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| Que j’entendrais tinter
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| L’hiver tout comme l'été
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| La nuit, le jour, sur la campagne
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| Me donneraient envie de n’plus changer ma vie
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| On verrait chaque soir
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| L’tourbillon fou du monde devant la télé
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| Mes chats, mes chiens roupillant à nos pieds
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| À poings fermés
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| Et qu’au dehors le vent d’hiver
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| Se donnerait un mal de chien
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| Pour faire plier les peupliers
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| Que nous aurions plantés à deux
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| Et les soirées d’automne couleraient
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| Douces et monotones
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| Et chaque nuit on se dirait: «Chéri, on réveillonne!»
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| Aïe ! |
| Quelle petite vie de Cocagne
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| L’hiver tout comme l'été
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| J’pourrais pas m’en lasser
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| La nuit, le jour, dans ma campagne
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| Ni vue et ni connue dans mon petit coin perdu
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| Mais v’là qu’il faut me tirer, me barrer
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| Me tailler, foutre le camp
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| J’ai même pas l’temps d’m’oublier
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| Un instant loin du présent
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| Adieu mes chats, mes petits chats, mes chiens
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| Adieu le vent
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| Ce vieux fauteuil au coin du feu
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| J’m’y serais jamais planquée à deux
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| C’est bête ce rêve que j’fais chaque jour
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| Dans ma p’tite auto
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| En venant du bureau
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| Qui pourrit ma vie de nostalgie |