| Non guardare attraverso quella vecchia scatola di canfora, donna
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| Sai che quelle vecchie cose ti fanno solo piangere
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| Quando sogni su quel tappetino da coniglietto
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| Ti fa pensare che la vita ti sia passata accanto
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| Ci sono giorni in cui vorresti che il mondo si fermasse, donna
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| Ma poi sai che alcune ferite non si rimarginerebbero mai
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| Ma quando sfoglio le prime pagine dei bambini
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| È allora che so esattamente come ti senti
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| Ehi, è luglio e il sole invernale splende
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| E il bargiglio di Cootamundra è il mio amico
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| Perché la mia infanzia non mi ha mai lasciato
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| Perché i fiori di bargiglio lo riportano di nuovo
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| È domenica e dovresti smettere di preoccuparti, donna
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| Vieni qui e siediti al sole
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| Non riesci a sentire le gazze in lontananza
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| Non sai che è iniziato un nuovo giorno
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| Non senti le api che fanno il miele, donna
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| Nelle gengive maculate dove suonano i campanili
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| Potresti invecchiare e amarezza perché te lo sei perso
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| Sai che alcune persone non sentono mai queste cose
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| Ehi, è luglio e il sole invernale splende
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| E il bargiglio di Cootamundra è il mio amico
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| Perché la mia infanzia non mi ha mai lasciato
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| Perché i fiori di bargiglio lo riportano di nuovo
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| Non comprare più i quotidiani, donna
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| Leggi tutto su cosa sta succedendo all'inferno
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| Non si preoccupano di dire al mondo di gentilezza
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| Le buone notizie non hanno mai fatto vendere una carta
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| Ci sono tutti i colori dell'arcobaleno in giardino, donna
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| E sinfonie di musica nel cielo
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| Il paradiso è tutto intorno a noi se stai guardando
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| Ma come puoi vederlo se piangi
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| Ehi, è luglio e il sole invernale splende
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| E il bargiglio di Cootamundra è il mio amico
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| Perché la mia infanzia non mi ha mai lasciato
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| Perché i fiori di bargiglio lo riportano di nuovo |