| Quand'ero giovane, portavo uno zaino
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| E ho vissuto la vita libera di un rover
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| Dal bacino verde di Murrays al polveroso entroterra
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| Ho suonato il mio Matilda dappertutto
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| Poi nel 1915 il paese diceva Figlio
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| Non c'è tempo per andare in giro, c'è del lavoro da fare
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| E mi hanno dato un cappello di latta e una pistola
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| E mi hanno condotto alla guerra
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| E la banda ha suonato Waltzing Matilda
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| Mentre le nostre navi si allontanavano dalla banchina
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| Tra tutti gli applausi, la bandiera sventolante e le lacrime
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| Siamo salpati per Gallipoli
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| Come ricordo bene quel giorno terribile
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| Come il nostro sangue ha macchiato la sabbia e l'acqua
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| Come diavolo hanno chiamato Suvla Bay
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| Siamo stati macellati come agnelli al macello
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| Johnny Turk era pronto, si è preparato bene
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| Ci ha inondato di proiettili e ci ha fatto piovere di proiettili
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| E in dieci minuti netti, beh, ci aveva mandati tutti all'inferno
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| Ci ha quasi spazzato via a casa in Australia
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| E la banda ha suonato Waltzing Matilda
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| Mentre ci fermavamo a seppellire gli uccisi
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| Abbiamo seppellito il nostro e i turchi hanno seppellito il loro
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| Poi abbiamo ricominciato tutto da capo
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| Bene, quelli che erano rimasti, abbiamo provato a sopravvivere
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| In un mondo pazzo di sangue, morte e fuoco
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| Per dieci stanche settimane mi sono tenuto in vita
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| Ma intorno a me i cadaveri si accumulavano più in alto
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| Poi un grande proiettile turco mi ha fatto saltare in aria
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| E quando mi sono svegliato nel mio letto d'ospedale
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| E visto quello che aveva fatto, avrei voluto essere morto
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| Non ho mai saputo che esistessero cose peggiori della morte
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| Per non più andrò a ballare il valzer Matilde
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| Tutto intorno al verde cespuglio lontano e libero
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| Per montare tenda e picchetti, un uomo ha bisogno di entrambe le gambe
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| Non più il valzer Matilda per me
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| Hanno raccolto gli storpi, i feriti e i mutilati
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| E ci hanno spedito a casa in Australia
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| I senza braccia, i senza gambe, i ciechi e i pazzi
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| Tutti i coraggiosi eroi feriti di Suvla
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| E quando la nostra nave si è fermata a Circular Quay
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| E ho guardato il luogo in cui erano le mie gambe
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| E grazie a Cristo non c'era nessuno ad aspettarmi
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| Soffrire, piangere e compatire
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| E la banda ha suonato Waltzing Matilda
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| Mentre ci portavano giù per la passerella
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| Ma nessuno esultava, si fermavano e fissavano
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| E poi voltarono le loro facce
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| E ora ogni aprile mi siedo nel mio portico
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| E guardo la sfilata passare davanti a me
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| Vedo i miei vecchi compagni, con quanta orgoglio marciano
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| Rivivere vecchi sogni e glorie passate
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| Ma i vecchi marciano lentamente, le ossa rigide e doloranti
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| Vecchi stanchi di una guerra dimenticata
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| E i giovani mi chiedono: «Per cosa marciano?»
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| E mi pongo la stessa domanda
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| E la banda suona Waltzing Matilda
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| E i vecchi rispondono ancora alla chiamata
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| Ma anno dopo anno quei vecchi scompaiono
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| Un giorno nessuno marcerà lì
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| E la banda ha suonato Waltzing Matilda
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| E i vecchi rispondono ancora alla chiamata
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| Ma anno dopo anno quei vecchi scompaiono |