| Quand'ero giovane, portavo uno zaino | 
| E ho vissuto la vita libera di un rover | 
| Dal bacino verde di Murrays al polveroso entroterra | 
| Ho suonato il mio Matilda dappertutto | 
| Poi nel 1915 il paese diceva Figlio | 
| Non c'è tempo per andare in giro, c'è del lavoro da fare | 
| E mi hanno dato un cappello di latta e una pistola | 
| E mi hanno condotto alla guerra | 
| E la banda ha suonato Waltzing Matilda | 
| Mentre le nostre navi si allontanavano dalla banchina | 
| Tra tutti gli applausi, la bandiera sventolante e le lacrime | 
| Siamo salpati per Gallipoli | 
| Come ricordo bene quel giorno terribile | 
| Come il nostro sangue ha macchiato la sabbia e l'acqua | 
| Come diavolo hanno chiamato Suvla Bay | 
| Siamo stati macellati come agnelli al macello | 
| Johnny Turk era pronto, si è preparato bene | 
| Ci ha inondato di proiettili e ci ha fatto piovere di proiettili | 
| E in dieci minuti netti, beh, ci aveva mandati tutti all'inferno | 
| Ci ha quasi spazzato via a casa in Australia | 
| E la banda ha suonato Waltzing Matilda | 
| Mentre ci fermavamo a seppellire gli uccisi | 
| Abbiamo seppellito il nostro e i turchi hanno seppellito il loro | 
| Poi abbiamo ricominciato tutto da capo | 
| Bene, quelli che erano rimasti, abbiamo provato a sopravvivere | 
| In un mondo pazzo di sangue, morte e fuoco | 
| Per dieci stanche settimane mi sono tenuto in vita | 
| Ma intorno a me i cadaveri si accumulavano più in alto | 
| Poi un grande proiettile turco mi ha fatto saltare in aria | 
| E quando mi sono svegliato nel mio letto d'ospedale | 
| E visto quello che aveva fatto, avrei voluto essere morto | 
| Non ho mai saputo che esistessero cose peggiori della morte | 
| Per non più andrò a ballare il valzer Matilde | 
| Tutto intorno al verde cespuglio lontano e libero | 
| Per montare tenda e picchetti, un uomo ha bisogno di entrambe le gambe | 
| Non più il valzer Matilda per me | 
| Hanno raccolto gli storpi, i feriti e i mutilati | 
| E ci hanno spedito a casa in Australia | 
| I senza braccia, i senza gambe, i ciechi e i pazzi | 
| Tutti i coraggiosi eroi feriti di Suvla | 
| E quando la nostra nave si è fermata a Circular Quay | 
| E ho guardato il luogo in cui erano le mie gambe | 
| E grazie a Cristo non c'era nessuno ad aspettarmi | 
| Soffrire, piangere e compatire | 
| E la banda ha suonato Waltzing Matilda | 
| Mentre ci portavano giù per la passerella | 
| Ma nessuno esultava, si fermavano e fissavano | 
| E poi voltarono le loro facce | 
| E ora ogni aprile mi siedo nel mio portico | 
| E guardo la sfilata passare davanti a me | 
| Vedo i miei vecchi compagni, con quanta orgoglio marciano | 
| Rivivere vecchi sogni e glorie passate | 
| Ma i vecchi marciano lentamente, le ossa rigide e doloranti | 
| Vecchi stanchi di una guerra dimenticata | 
| E i giovani mi chiedono: «Per cosa marciano?» | 
| E mi pongo la stessa domanda | 
| E la banda suona Waltzing Matilda | 
| E i vecchi rispondono ancora alla chiamata | 
| Ma anno dopo anno quei vecchi scompaiono | 
| Un giorno nessuno marcerà lì | 
| E la banda ha suonato Waltzing Matilda | 
| E i vecchi rispondono ancora alla chiamata | 
| Ma anno dopo anno quei vecchi scompaiono |