| Il muro su cui hanno scritto i profeti
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| Si screpola alle cuciture
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| Sugli strumenti di morte
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| La luce del sole brilla brillantemente
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| Quando ogni uomo è dilaniato
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| Con incubi e sogni
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| Nessuno deporrà la corona d'alloro
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| Quando il silenzio soffoca le urla?
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| La confusione sarà il mio epitaffio
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| Mentre striscio un sentiero incrinato e rotto
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| Se ce la facciamo, possiamo sederci e ridere
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| Ma temo che domani piangerò
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| Sì, temo che domani piangerò
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| Sì, temo che domani piangerò
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| Tra i cancelli di ferro del destino
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| I semi del tempo sono stati gettati
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| E annaffiato dalle azioni di quelli
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| Chi sa e chi è conosciuto;
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| La conoscenza è un amico mortale
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| Se nessuno stabilisce le regole
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| Vedo il destino di tutta l'umanità
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| È nelle mani degli sciocchi
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| Il muro su cui hanno scritto i profeti
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| Si screpola alle cuciture
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| Sugli strumenti di morte
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| La luce del sole brilla brillantemente
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| Quando ogni uomo è dilaniato
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| Con incubi e sogni
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| Nessuno deporrà la corona d'alloro
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| Quando il silenzio soffoca le urla?
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| La confusione sarà il mio epitaffio
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| Mentre striscio un sentiero incrinato e rotto
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| Se ce la facciamo, possiamo sederci e ridere
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| Ma temo che domani piangerò
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| Sì, temo che domani piangerò
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| Sì, temo che domani piangerò
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| Pianto...
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| Pianto...
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| Sì, temo che domani piangerò
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| Sì, temo che domani piangerò
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| Sì, temo che domani piangerò
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| Pianto...
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| Pianto... |