| Solo che non erano e non sono,
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| Solo ombre lampeggiavano attraverso i libri
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| Hoffmann era ubriaco quando scrisse queste sciocchezze
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| Al mattino, le ombre scompariranno, togliendogli le forze.
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| C'erano note sul tavolo freddo,
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| Sono rimasti dipinti color pastello,
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| Ombre dissolte nel vino leggero dell'Egeo,
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| Le anime germogliavano canapa sulle tombe.
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| La sera dissolse l'essenza dei versi orgogliosi,
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| Il vento disperdeva i suoni solitari
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| Tu ed io andremo nella direzione dei sogni,
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| Il mistico metterà le nostre mani con l'argento.
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| In sanscrito, libri sugli dei viventi,
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| In Grecia, taniche di olio d'oliva,
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| Gli emarginati versano vodka sulla loro paura,
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| I segni degli arabi si vedono attraverso la pittura,
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| camuffamento nazista nei mercati nel prezzo,
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| Camicie nere, stivali e bandiere
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| Il cosmo riderà nelle sue profondità,
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| I contadini grassi moriranno tranquillamente di poltiglia.
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| E sopra la nostra casa c'è un buco nel cielo,
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| Attraverso di essa cadono in noi cristalli di morte,
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| Rilasciamo le nostre anime senza fondo,
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| Da qualche parte nell'oceano saranno ricoperti di coralli,
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| I ghoul berranno tutto il nostro amore
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| E oltre a lei, non abbiamo più niente,
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| In un luogo sconosciuto non ci incontreremo più,
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| Non compatirci, non abbiamo bisogno della tua compassione.
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| La nostra pigrizia ci condurrà alla spietatezza delle parole,
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| Nella bellezza delle sillabe e nell'infinità delle difficoltà,
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| Arpie morte nel cielo così luminoso volo
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| Sono come le nostre canzoni dopo la morte in movimento.
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| Solo che non erano e non sono,
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| Solo ombre lampeggiavano attraverso i libri
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| Hoffmann era ubriaco quando scrisse queste sciocchezze
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| Al mattino le ombre torneranno alle tombe... |