| Te ne sei andato, dissolvendoti lentamente nel trambusto della stazione.
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| Ho continuato ad aspettare, ora - si girerà, almeno mi sorriderà.
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| Le gocce si sciolsero dolcemente, il sapore del rossetto sulle labbra.
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| Te ne sei andato per sempre, contrariamente alle promesse.
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| Coro:
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| Non mi resta altro che cantare
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| Queste canzoni parlano d'amore e continuano a bruciare.
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| Anche dopo centinaia di anni, il tempo non può essere cancellato
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| A memoria, la sagoma di una dama in rosso.
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| Poiché non ho cercato di dimenticare questi giorni, sostituiscili con altri -
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| Nomi, atti, corpi, ma nella fiamma non c'è solo gelo;
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| Nell'anima delle sostanze, come se non fossero necessarie -
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| E l'estate non è estate, anche se suona ridicola.
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| Per sempre pallido; |
| passeggiate, vicoli, duelli,
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| Poesie, problemi al ginocchio;
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| La legge, l'universo, ha riempito le lacune -
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| Sembra che le sirene siano suonate...
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| Sono stato in me stesso per così tanto tempo, vinile
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| In tutti i suoi guai, e gradualmente ucciso
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| clienti uno per uno,
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| Nascondere parti del corpo nel parco.
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| Non sapeva cosa stesse succedendo nella mia testa.
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| I fili di legami pericolosi avvolgevano così densamente la foresta.
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| Il destino ha spinto, aprendomi la porta in mutande.
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| Cosa potrei prendere da te? |
| Dopotutto, sei solo un ragazzo di carta.
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| Fissava come se andasse al museo, senza ricordare se stesso
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| Dove sono come farfalle in fiasche di vetro.
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| La luce al neon si riversava dalle finestre nelle aperture delle strade
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| E centinaia di uomini vagano nel fumo dei bong autunnali.
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| Colpevole, una voce familiare annunciò il verdetto.
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| Adempiere allora era un sacro dovere.
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| Con un tranquillo passo indietro attraverso la città ubriaca
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| Al quartiere le cui lanterne ardono come macchie di sangue.
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| In sottofondo - jazz minore, pioggia, ritmo
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| Sui tetti delle case, ombrelli che fluttuano silenziosi.
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| Ti sei nascosto in una folla di persone, dividendo la vita in parti
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| Sul "prima" e sul "dopo", dimenticando solo le promesse.
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| Coro:
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| Non mi resta altro che cantare
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| Queste canzoni parlano d'amore e continuano a bruciare.
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| Anche dopo centinaia di anni, il tempo non può essere cancellato
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| A memoria, la sagoma di una dama in rosso. |