| E con uno stile premuroso non è il tipo di rap che vogliono
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| Chi può fermare la macchina che tira merda in faccia
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| È il Rumor che rimane con te, non la tua nuova Baby Doll
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| Ancor meno l'idolo dei giovani della tua stampa di celebrità
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| Quindi passami la tua crema ma non sperare di ammorbidirmi
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| Ho preso il seme e il piacere, ogni giorno per rafforzarmi
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| Traduci il mio slang, un dialetto di prolo
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| Armato di penna per colpire il ferro mentre è caldo
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| Commenti che insultano i fascisti a sinistra ea destra
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| Catapultati nella testa di figli di puttana che mi sfruttano
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| Il compromesso obbliga, non sputiamo sulla zuppa
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| Ma sai dove puoi fotterti le tue medaglie e le tue coppe
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| I vizi della tua polizia, della tua giustizia e del tuo fisco
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| E i tuoi cosiddetti partiti di sinistra a rischio
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| E se le mie strofe fanno incazzare i vostri onori
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| Sulla tua stampa e su ciò che la tua stazione offre al negozio degli orrori
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| E con uno stile premuroso non è il tipo di rap che vogliono
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| Due-tre suoni, un buon pad e prendi il mio colpo in faccia
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| Indossa il giubbotto di salvataggio prima di tuffarti nelle nostre pagine
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| Avresti dovuto aspettare la tempesta prima di metterci nelle nostre gabbie
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| La mia gente viene presa in ostaggio e la sua barca fa naufragio
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| Incagliato nella terra del pane, del vino e del formaggio
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| Naufrago senza boa, hai fatto di tutto per soffocarmi a fine gara
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| Ma nelle mie vene scorre sangue rabbioso
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| Peggio di un pitbull che ti insegue, un artista impegnato
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| Chi ti perseguita sul tuo gabinetto o nella tua boscaglia
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| Piangerò per le indennità come ho fatto al Crous
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| Non do, prendo tutto, la tua vita e la borsa di studio
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| Voglio un sacco di soldi spulciando le tasche degli avvoltoi
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| Con i miei parenti, avvicinati ai vecchi tempi
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| E con uno stile premuroso, non sto aspettando che ti fletti
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| Sempre senza piegare la spina dorsale, a te e ai tuoi amici che ci governi
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| Senza fare una nota falsa, su nastro o blocco note
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| Senza abito perso per Duschnock o per Skyrock
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| Troppi sigilli su queste grosse radio di merda
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| Succhia la mia grossa canna, spenderai meno schifezze per inchinarti
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| Posizionato ma soprattutto non dalla tua parte
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| Anche se hai inventato tutto in modo che ci sia solo la tua parte
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| E rimanendo di fronte
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| Il mio clamore per i soldi che hai guadagnato
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| Disimballare le finestre in modo da inciampare con blocchi di cemento
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| È nel tuo mondo di iene, nient'altro che cani e cagne
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| Dobbiamo adattarci o ci sanguinerai
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| Mentalità sporca che mi permea di forza
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| Che mi raggiunge sotto la corteccia e mi costringe a slogarsi
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| Quando la mia spina dorsale è pruriginosa
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| Di fronte all'ostilità
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| Strane bestie sporche scatenano ostilità |