Testi di 30 лет как мeртв - макулатура

30 лет как мeртв (originale)

Мое тело - Ноев ковчег для бактерий.
Я санитар леса в этом борделе.
Каждый оргазм, как звонок с того света.
К телу презрение.
Анкеты баб из Тиндер мелькают,
Как на столбах объявления, не особо маня.
Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.
Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.
Вечная зима ютится в башмаках.
Куда-то от этого дня убегаю.
Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.
Пытаюсь нащупать дно.
Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.
Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.
В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.
Воспользуйтесь им, чтобы по настоящему жить начать.
Кафе и ночлежки.
С вас 750.
Возьмите еще сотню на чай.
Под столом нейлон чулка женщины.
Это реклама счастья.
Но у меня баннерная слепота.
Опыт в рэп продолжаю впечатывать.
Регистратор фиксирует все, как есть.
Выбрасываю стихи в чатик.
Вот мой арт-хаусный видеоблог.
В нем ничего никогда не случается.
Хочу, чтоб чайки кричали и набережная не кончалась.
Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.
Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.
Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих снов по частям.
От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.
От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.
От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.
Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.
Пакет, наполненный дымом, консервная банка на привязи.
Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.
Мне подают выпивку и я проношу руку мимо.
Не попадаю вовремя, да и некуда попадать в общем.
Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.
Лицо в темноте, как в крови.
В интернете идет торговля.
Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.
Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.
Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.
На уважаемую фирму, и мне не стыдно.
У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.
Ты обосрался на площади.
Острые углы.
Выставленные вперед кулаки манят, как огни.
Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.
Пустота разлилась чернилами.
Глотаю ее, как стрихнин.
Утро наступило позже, чем меня успело прибить.
И я смотрю на море, как на любовницу.
Хочу его скомкать и броситься в него, истыкать ножиком.
И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.
И все это кости в собачьей миске.
Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.
От нового коллектива до долгов по кредиту.
От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.
От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.
Я перестаю быть индивидом.
И жду, когда море слижет меня.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.

(traduzione)

Il mio corpo è l'arca di Noè per i batteri.
Sono un'infermiera forestale in questo bordello.
Ogni orgasmo è come una chiamata dall'altro mondo.
Disprezzo per il corpo.
Questionari di donne di Tinder flicker,
Come sui pilastri dell'annuncio, non particolarmente allettante.
Prendo a calci una bottiglia lungo un vicolo deserto.
Lo scheletro arrugginito di un tram si è congelato nell'aria fredda sotto un semaforo.
L'inverno eterno si rannicchia nelle scarpe.
Sto scappando da questo giorno.
Butta via minuti come banconote al tramonto.
Sto cercando di trovare il fondo.
Qualcuno si lamenta della mancanza di tempo, ma io ne ho in abbondanza.
Pronto a condividerlo, cambiarlo per qualcosa, stare in coda.
In metro, buttalo su un nastro, distribuiscilo ai vagabondi e ai ricchi.
Usalo per iniziare veramente a vivere.
Caffè e ostelli.
Con te 750.
Prendine altri cento come mancia.
Sotto il tavolo c'è una calza di nylon da donna.
Questa è una pubblicità per la felicità.
Ma ho la cecità da banner.
Continuo a imprimere esperienza nel rap.
Il registrar registra tutto così com'è.
Lanciare poesie nella chat.
Ecco il mio vlog della casa d'arte.
Non succede mai niente in esso.
Voglio che i gabbiani urlino e l'argine non finisca mai.
Metti filtri colorati sulla tua stessa tristezza.
Sbircia nella nebbia sopra l'acqua finché il traghetto non arriva a terra.
Naviga verso un'isola in una città mutante messa insieme dai miei sogni.
Dal distacco all'innamoramento, dal jogging alle sigarette.
Dalla depressione alla remissione, dalla brutta copia al grande concerto.
Dal camerino all'ostello, dalla nascita all'accettazione della propria mortalità.
Le mie piccole sconfitte prima della noiosa e indifferente eternità.
30 anni come morto.
Un albero che cresce a testa in giù.
Innocente, come un gancio su uno scorticatore.
Il poeta deve essere dannato.
30 anni come morto.
Un albero che cresce a testa in giù.
Innocente, come un gancio su uno scorticatore.
Il poeta deve essere dannato.
Dov'ero adesso è la sintassi, solo segni formali.
Una borsa piena di fumo, una lattina al guinzaglio.
Loshok, innamorato di un compagno di classe che non ricorda il suo nome.
Mi servono da bere e io tengo la mia mano oltre.
Non arrivo in orario e non c'è nessun posto dove arrivare in generale.
Sdraiato sul pavimento catatonico, in attesa di lunghe notti fredde.
Faccia al buio, come nel sangue.
C'è commercio su Internet.
Ma non voglio esporre il mio ebych da nessuna parte.
Odio la creatività, i poeti si mettono in fila.
Salto alla modernità come uno spiedo di seconda lega.
A un'azienda rispettabile, e non me ne vergogno.
Ho 1000 righe, ma nessuna è stata completata.
Hai fatto un casino in piazza.
Angoli acuti.
I pugni tenuti in avanti richiamano come fuochi.
Più lontano viene colui che non sa dove andare.
Il vuoto versato nell'inchiostro.
Lo ingoio come stricnina.
La mattina è arrivata più tardi di quanto avessi il tempo di battere.
E guardo il mare come la mia amante.
Voglio accartocciarlo e lanciarmi contro, trafiggerlo con un coltello.
E scambia gli anelli, dimenticando il tuo nome e il tuo passato.
E sono tutte ossa in una ciotola per cani.
Sono schiacciati dalle zanne delle pietre, in modo che un altro nasca al posto mio.
Da una nuova squadra ai debiti in prestito.
Dal disprezzo al flirt, dall'andare nel bosco al nuovo account twitter.
Dalle elezioni a un comizio, da una palestra di pugilato alle bottiglie vuote.
Smetto di essere un individuo.
E sto aspettando che il mare mi lecchi.
30 anni come morto.
Un albero che cresce a testa in giù.
Innocente, come un gancio su uno scorticatore.
Il poeta deve essere dannato.
30 anni come morto.
Un albero che cresce a testa in giù.
Innocente, come un gancio su uno scorticatore.
Il poeta deve essere dannato.