| Alla porta della discoteca
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| Due galli combattono
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| E un borseggiatore intelligente dà un'occhiata a un portafoglio
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| Un galante in cravatta, molto formale e predisposto
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| Richiede uno di quei servizi che non pagano le tasse
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| A una signora, dalla morale distratta...
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| E sul marciapiede di fronte a due poliziotti
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| Travestiti da segreti, o è quello che interpretano osservando il branco
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| E la luna che li brinda, le bottiglie più belle
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| E la notte trascorrendo tutto in macchina, pungendosi, bruciando le ruote
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| E nel quartiere più scatti che in uno spaghetti western
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| E la maggior parte dei gatti ghepardo sono azzurri
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| E nell'angolo delle bancarelle del bar ci sono due facce dure
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| Che su cinque drink ne pagano solo uno
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| E la sua amica, la cameriera, dipendente dall'anestesia
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| Di solito lo paga in carne quello che gli danno in natura
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| E uno zingaro che viene arrestato
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| Grida disperatamente che sono stati confusi
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| Agente sono innocente
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| Quello che stai cercando porta dall'altra parte
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| E la luna che li brinda, le bottiglie più belle
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| E la notte trascorrendo tutto in macchina, pungendosi, bruciando le ruote
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| E nel quartiere più scatti che in uno spaghetti western
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| E la maggior parte dei gatti ghepardo sono azzurri
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| E i tetti pieni di gatti orientali
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| Alcuni scappano da se stessi e altri scappano dalle persone
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| perché nessuno li capisce
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| Dio li porta e loro bazzicano nei vicoli
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| Per raccontarsi battaglie di vite e di amori
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| Inventando le loro storie che immaginazioni
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| E la luna che li brinda, le bottiglie più belle
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| E la notte trascorrendo tutto in macchina, pungendosi, bruciando le ruote
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| E nel quartiere più scatti che in uno spaghetti western
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| E la maggior parte dei gatti ghepardo sono azzurri |