Testi di Солдат в отпуску - Михаил Башаков

Солдат в отпуску (originale)

Все свое время я ношу всегда с собой.
То, что не видно глазами, для меня уже мир иной.
В моем пространстве все живущие единицы
Имеют имя, назначение, пол и лица.
У каждого есть путевка в жизнь и свои права,
И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова.
Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
Здесь прошлое с будущим не разграничено четко,
И в левом ухе техно, а в правом еще чечетка.
И время Вселенной в моем словаре — очень личное дело.
Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело.
И хотя мы живем уже после того, как родился Христос,
Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос.
И все время путаю, где Запад, где Восток.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
И я всегда готов сказать филиппинское Здрасьте.
Поймет лишь тот, у кого вместо среднего уха — плод страсти.
Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель:
Я не профессионал, а только люби — тире — тель.
И каков бы ни был искус: мед, пиво, вино по усам,
Но если знать хочешь истинный вкус — попробуй сам.
Река — это сразу все: дельта, рукав, исток,
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
Моя пунктуальность — как на душу Бог положит.
И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит.
Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну,
Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона.
Возьму одиннадцать слов, и все означают холод,
А в каждой газете мне пишут, что я молодой — и я молод.
И в который раз по мне пройдет этот дикий ток.
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
И зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперед.
И, наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врет.
Моя лошадь — яблоня, роняющая плоды в пыль,
Когда я совсем не думаю, а будущее уже быль.
И чтобы попасть в десятку, я подхожу в упор.
Что может быть лучше десятки — привет тебе, Пифагор!
Я все время мажу, а мне кричат: Молоток!
Солдат в отпуску — рубаха из порток.

(traduzione)

Tutto il mio tempo lo porto sempre con me.
Quello che non è visibile agli occhi è già un mondo diverso per me.
Nel mio spazio, tutte le unità abitative
Hanno un nome, uno scopo, un sesso e dei volti.
Ognuno ha un biglietto per la vita e i suoi diritti,
E tutti guideranno nel cortile e scaricheranno legna da ardere sull'erba.
Sto scrivendo su una tavola calda, il mio foglio innocente si è asciugato.
Un soldato in vacanza - una maglietta fatta di pantaloni.
Qui il passato e il futuro non sono chiaramente demarcati,
E techno nell'orecchio sinistro e tip tap in quello destro.
E il tempo dell'universo nel mio dizionario è una questione molto personale.
Guarda, sto inciampando dappertutto e solo il mio corpo sta cadendo.
E sebbene viviamo dopo la nascita di Cristo,
Conosco qualsiasi risposta purché non ci siano domande.
E per tutto il tempo confondo dov'è l'Occidente, dov'è l'Oriente.
Un soldato in vacanza - una maglietta fatta di pantaloni.
E sono sempre pronto a salutare filippino.
Solo chi ha il frutto della passione al posto dell'orecchio medio capirà.
Oggi ho pensato quando ho lisciato il letto la mattina:
Non sono un professionista, ma solo un dilettante - un trattino - tel.
E qualunque sia l'abilità: miele, birra, vino sui baffi,
Ma se vuoi conoscere il vero gusto, provalo tu stesso.
Il fiume è tutto in una volta: delta, ramo, sorgente,
E un soldato in vacanza: una maglietta fatta di pantaloni.
La mia puntualità è come Dio mette sulla mia anima.
E ad ogni momento sono diverso, e quello che fu è già stato vissuto.
Esplora ogni carta, senti ogni runa
Da qualche parte la verità di Trotsky, da qualche parte la vera bugia di Cameron.
Prenderò undici parole, e tutte significano freddo,
E su ogni giornale mi scrivono che sono giovane - e sono giovane.
E ancora una volta questa corrente selvaggia mi attraverserà.
E un soldato in vacanza: una maglietta fatta di pantaloni.
E non c'è compito: voltandomi indietro, guardo avanti.
E, probabilmente, non esiste una freccia del genere, che, muovendosi, sta mentendo.
Il mio cavallo è un melo che fa cadere i frutti in polvere,
Quando non penso affatto, e il futuro è già una realtà.
E per entrare nella top ten, vado a bruciapelo.
Cosa potrebbe esserci di meglio di una dozzina - ciao a te, Pitagora!
Spalmo tutto il tempo e loro mi gridano: martello!
Un soldato in vacanza - una maglietta fatta di pantaloni.