| A chaque lendemain de cuite
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| T’as la tête comme une marmite
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| Tu mets trois jours à t’en remettre
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| Et t’as du mal à l’admettre
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| Quand on te prend en photo
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| Tu contractes les abdos
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| Tu accuses tes fringues vintages
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| De rétrécir au lavage
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| Pour te sentir plus normal
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| Tu fais du sport dans une salle
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| Mais à chaque fois qu’tu cours
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| Faut qu’t’en parles aux gens autour
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| T’as l’impression qu’tout fout l’camp
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| T’as même pris une carte Auchan
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| T’as des douleurs passagères
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| Et Bowie est sous une pierre
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| Et Patrick Bruel a soixante ans
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| Ca te fais tellement bizarre
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| Lorsque tu l’entends
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| Et Patrick Bruel a soixante ans
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| Et ce sera ton tour dans pas longtemps
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| Pour te mettre du baume au cœur
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| Tu fais toujours le charmeur
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| Tu parles aux belles aux yeux bleus
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| Et elles, elles t’appellent monsieur
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| Ca plait pas trop à tes filles
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| Tu t’sens con quand elles te grillent
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| Tu leurs dis «C'est juste un jeu»
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| Et tu t’sens encore plus vieux
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| Tu leurs fais promettre en l’air
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| De rien en dire à leur mère
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| Car au fond c’est ça l’plus dur
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| T’es en couple et ça t’rassure
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| Mais avec les filles, le pire
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| C’que tu trouves inacceptable
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| La fin de ton bel empire
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| Tu les rends raisonnables
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| Et Patrick Bruel a soixante ans
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| Ça te fait tellement bizarre
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| Et ça lui fait tout autant
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| Et Patrick Bruel a soixante ans
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| Même s’il veut encore jouer les amants
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| Et Morten Harket a soixante ans
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| Tu sais bien qu’on vit plus vieux
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| Mais plus jeune c’est pour quand?
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| Et Cindy Lauper a soixante ans
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| Jackson peut même pas en dire autant |