| Ora piccola alzati fuori da quell'acqua
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| Perché ogni castello nella sabbia sta per vacillare
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| È come la Rocca di Gibilterra
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| Un'altra pecora egoisticamente mandata al macello, urla
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| (Sarà una di quelle canzoni)
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| Vive come un'audizione
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| Ha saltato il suo intuito
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| Vivere come un nervo, di sentimenti e superstizioni
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| Devia attraverso le classi e curva attraverso le masse
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| E passa un milione di sguardi sporchi, rimescola i libri
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| Ogni suo momento è messo in scena, sente di essere afflitto da questo drammaturgo
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| Chi non riesce a dare al suo personaggio qualche intuizione
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| Oh, e ogni volta che ottiene lo spunto per esprimere la sua opinione
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| Entra nella fase a sinistra, un sostituto fa un passo sulle sue linee
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| Non una parola, ha parlato, rimane inascoltato
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| È uno scherzo? |
| Il suo melodramma è ora il teatro dell'assurdo
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| Sembra che il suo autore dia una fortuna alla musica, alla commedia, al dramma
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| Alterato e sparuto entra nella musa in tragedia, fresco
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| Cambia il suo copione, cambia il blocco e cambia i ruoli
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| Estrae la pistola dalla sua borsa e si mette a armare
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| Premi il grilletto contro i ragazzi che lo tenevano come un estraneo
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| Rivolta quella merda su se stesso, così può finalmente incontrare il suo scrittore
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| Ragazzini, ok
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| Il ragazzino esce per strada
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| L'uomo al volante cerca gli spiccioli sotto il sedile
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| La pancia della bambina fa male, tiene forte
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| La donna rinuncia alla speranza, dice che è passato troppo tempo
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| Pace amore unità rispetto
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| Feste finite, ballando con un ago nel collo
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| Occhi luminosi, sono scuri quando papà torna a casa
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| Finge di contare le pecore in modo da essere lasciata sola
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| Lo ha fatto per soldi solo una o due volte
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| Ha detto di aver imparato il vero significato di Minnesota carino
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| UN ??? |
| la brezza marina gli fissò la testa
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| La madre trema e urla, cerca di svegliare i morti
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| I bambini piccoli vivono di incompleto
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| I bambini piccoli viaggiano senza la prospettiva di un battito
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| Scendere costantemente da un tiro tutto sbagliato
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| I bambini piccoli restano piccoli perché crescere è andato
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| Era sempre ben vestita, ben curata, ben nota
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| Ma si è nascosta dietro una tela nell'istante in cui è tornata a casa
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| Amava dipingere, niente in particolare
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| Solo blu e grigi, ecco come si sentiva durante le sue giornate
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| Il suo paesaggio è stato modellato da amici e tirapiedi
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| Dai ragazzi ai reggiseni push-up che indossavano
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| Ma è sempre stata molto diffidente, perché la popolarità fa paura
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| Soprattutto quando la sincerità raramente arriva chiaramente
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| Per lei era tutto finto, finta vita, finta amici
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| Voleva dipingerlo di bianco e ricominciare
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| Ha scritto lettere al fratellino e alla madre
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| E impacchettato le sue cose
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| Poi corse come colori ad acqua
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| Ora, un piccolo cambiamento nello scenario non ha mai danneggiato nient'altro che la natura morta
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| Ma comunque, la vita è stata tutt'altro che reale per lei, giusto?
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| Senza il suo equipaggio, è come, senza un indizio, così come
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| Non sa chi è, capisci cosa intendo?
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| Ha trovato un equipaggio che le piace, ha iniziato da capo
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| Ma l'unica cosa che resta di lei è la vernice sui jeans
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| Quindi se ne andrà presto
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| Il ragazzino esce per la strada...
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| Ora piccola alzati fuori da quell'acqua... |