| Dimmi qualcosa di buono come Rufus di Chaka Khan
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| Anche se gli hater vogliono che falliamo, noi continuiamo a mantenerlo
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| Acqua santa e inferno e non un secondo prima dell'alba
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| Hai solo bisogno di aumentare il ritmo perché i riflettori sono accesi
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| Ehi amico, dicono che predico spesso
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| Sputalo come un malvagio evangelista
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| Quindi solo i prescelti lo capiranno
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| Troppo complesso per una mente demenziale
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| Sono un mostro truccato che si sveglia e si sballa
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| Perché in tutta la mia vita sono benedetto dal dolore e dal dolore
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| Ho avuto l'occasionale giorno felice per non essere banale
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| Sono pazzo come la mia armada e gli assassini con cui rotolo
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| Il vaso di Pandora non è mai stato aperto
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| Chiudi didascalia, il mio voglio è intervenire
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| E colpiscili quando dormono o semplicemente rilassati
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| Non vedendolo arrivare, Prozak ha avviato la macchina della morte
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| E sto guidando sul sedile anteriore con il sangue di qualcuno che mi copre
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| Ecco, è l'oscurità dove sono
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| Non so dove sono
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| sto lentamente svanendo...
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| Ed è qui, questa oscurità è dove rimango
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| Se non riesco a trovare la mia strada
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| è dove resto...
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| A volte mi sento così giù e depresso
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| A volte sento che il peso
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| Di tutto il mondo siede sul mio petto
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| A volte di notte provo a dormire ma poi non riesco a riprendere fiato
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| A volte provo a far fronte allo stress
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| Sentendo che non c'è più niente, metti a riposo
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| Amico, ho iniziato il percorso del malvagio circa un decennio fa
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| Ero dedito a portare l'oscurità a dischi e microfoni
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| Puoi odiarlo se vuoi, ma continuerò a chiamarlo casa
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| Fanculo la radio mainstream, suona il malvagio camminiamo da soli
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| Mai inteso che le menti deboli capiscano o escludano questo
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| Non finire con un'altra statistica, i diavoli la rifiutano
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| Mettilo alla prova e quello che troverai è questa merda è vera
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| Che questo pubblico che forniamo ti devierà
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| Ti dissacrerò, non mi sono mai fidato di te'
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| Va bene che non ti piacciamo, perché ti odiamo fottutamente
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| Così ironico in vista di sycotic, morphed e balistic
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| Quando dovresti essere su Prozak
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| Perché le menti tradizionali sono contorte
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| Sono un maniaco di mestiere
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| Cresciuto dal nemico pubblico numero uno
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| Strappando le cupole al gioco
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| E farei attenzione perché ogni parola che dici
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| È un altro modo per le persone di imularti ogni giorno
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| E poi lo odi in ogni modo
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| E quando lo affronti, è su qualche merda di odio
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| Soddisfatto quella cagna tradizionale
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| E giocaci un po', sono sincero
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| Sono il più malvagio quando sono seduto qui con questa penna
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| E mi ha dato il sorriso, anche come il più puro dei peccati
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| E se lo lascio perdere con una bottiglia di oca grigia
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| Quando arriveranno i poliziotti, sparerò anche a loro
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| Se puoi sentire il tuono ora, sono sottoterra
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| Ti chiedi come non sono mai stato trovato
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| Anche con il suono più malvagio mi aggiro
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| Le mie dita in faccia
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| E tutto il tuo culo debole si esaurisce
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| Non sono altro che fottute disgrazie
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| E mi sto nascondendo da tutti i falsi
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| Chi vuole prevalentemente prendere dalla mia mente
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| Di qualcosa di così twiztid ma li allontano |