| Riesco ancora a vedermi quella mattina
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| In piedi sotto il sole di inizio estate alla porta dell'hangar
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| Sbircia l'alto piano che conosco bene
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| In piedi sul bordo del grembiule, scricchiolando dolcemente nella brezza
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| E poi sento la gente dire che era ora
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| E io sono nella scatola, non perdere tempo
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| Sulla pista di rullaggio attraverso l'erba che ondeggia nella corrente d'aria
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| Nel treno che giace di fronte a me in una luce scintillante
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| Il vento tra i puntoni
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| Una scossa, un tremore
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| Poi finalmente decollare
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| Improvvisamente fluttuante
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| Uno sguardo al mondo dei giocattoli qui sotto
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| Sopra di me solo la profondità del blu infinito
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| E ruota e inclina
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| Srotolare e arrampicarsi
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| In una danza in tondo impetuoso
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| In silenzio senza parole
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| Sapendo di essere piccolo e così grande allo stesso tempo
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| Sublime, felice e senza peso
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| Solo un pensiero, solo un momento
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| Mi sono sentito parcheggiare davanti alla porta dell'hangar
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| Come Lindbergh prima del suo volo sull'Atlantico
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| Da allora sono tornato a casa da molti viaggi
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| Ma non ne sono mai uscito orgoglioso come allora
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| Conosco i cani del cielo a casa, nell'aria
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| Qualcosa di insensibile, qualcosa di esperto
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| Ma nessuno, anche se vola in orbita
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| Chi ci ripensa e non ha gli occhi lucidi
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| Il vento tra i puntoni
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| Una scossa, un tremore
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| Poi finalmente decollare
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| Improvvisamente fluttuante
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| Uno sguardo al mondo dei giocattoli qui sotto
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| Sopra di me solo la profondità del blu infinito
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| E ruota e inclina
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| Srotolare e arrampicarsi
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| In una danza in tondo impetuoso
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| In silenzio senza parole
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| Sapendo di essere piccolo e così grande allo stesso tempo
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| Sublime, felice e senza peso
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| Solo un pensiero, solo un momento
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| Da quel giorno devo aver deposto delle tracce di olio
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| Molte raffiche di freddo mi hanno spazzato il naso
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| Ho trucemente smontato molte mappe meteorologiche
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| Gironzolando nei caffè ammuffiti dell'aeroporto
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| Eppure devo controllare ogni scia
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| Mi giro dopo tutti i rumori del motore
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| E ogni volta che inizi, non importa
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| Per l'ennesima volta, ancora come la prima volta
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| Il vento tra i puntoni
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| Una scossa, un tremore
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| Poi finalmente decollare
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| Improvvisamente fluttuante
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| Uno sguardo al mondo dei giocattoli qui sotto
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| Sopra di me solo la profondità del blu infinito
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| E ruota e inclina
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| Srotolare e arrampicarsi
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| In una danza in tondo impetuoso
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| In silenzio senza parole
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| Sapendo di essere piccolo e così grande allo stesso tempo
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| Sublime, felice e senza peso
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| Solo un pensiero, solo un momento |