| Vent sud-ouest, piste vingt-trois
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| Bruyants ses moteurs s'éveillent
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| Il s'élance devant moi
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| Assourdissant mes oreilles
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| Troublant l’asphalte mouillé
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| Traînant la pluie comme un voile
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| Qui retombe déchiré
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| En lambeaux lorsqu’il s’envole
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| Au dessus des nuages
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| La liberté semble être infinie
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| Toutes nos craintes et nos peines, dit-on
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| En sont ensevelies sous l’horizon
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| Et tout ce qui nous accable et confond
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| S’y allège et s'éclaircit
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| Mes yeux distinguent longtemps
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| Le feu rouge au fuselage
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| Qui disparait lentement
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| Au fond du gris des nuages
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| Je connais bien son chemin
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| Et la route qu’il sillonne
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| Par le sifflement lointain
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| Son grondement monotone
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| Au dessus des nuages
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| La liberté semble être infinie
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| Toutes nos craintes et nos peines, dit-on
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| En sont ensevelies sous l’horizon
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| Et tout ce qui nous accable et confond
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| S’y allège et s'éclaircit
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| Le calme vient s’installer
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| Et la pluie fine persiste
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| Quelqu’un prépare un café
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| Au fond du bureau de piste
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| L’huile fait des arcs-en-ciel
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| Dans les flaques, et les nuages
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| En passant, se mirent en elles. |
| ..
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| J’aurais bien fait ce voyage!
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| Au dessus des nuages
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| La liberté semble être infinie
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| Toutes nos craintes et nos peines, dit-on
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| En sont ensevelies sous l’horizon
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| Et tout ce qui nous accable et confond
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| S’y allège et s'éclaircit |