| Sei ossessionato dall'idea di trovare un nuovo cervello
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| Ma ciò di cui hai bisogno è un nuovo corpo
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| Sente che il tuo cervello ha vissuto migliaia di vite prima
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| E la pelle che chiami casa
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| Tiene un cuore che si chiude e ginocchia che si piegano
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| E polmoni che non riescono a respirare quando sono soli
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| E i giorni vengono da te come i marinai
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| Li guardi mentre si allontanano
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| Incontrano l'alba all'orizzonte
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| E non è né affondare né nuotare
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| Almeno l'acqua è sotto il tuo mento
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| C'è sangue versato sul pavimento
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| Tutti ti stanno fissando, per cosa?
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| Finché non ti rendi conto che il sangue è probabilmente tuo
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| Senti di aver perso qualcosa, lo rivuoi indietro
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| Sei immobile sulla schiena
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| E le tue gambe non accettano più richieste
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| Quei relitti disobbedienti
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| Come ti sei preso cura di loro mentre ti trasportavano
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| Di classe in classe e da costa a costa
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| Quando possedevi la terra e quando eri al verde
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| Attraverso recessioni e dipendenze
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| È solo la tua morte accidentale
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| La tua morte accidentale
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| È solo la tua morte accidentale
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| Sei l'indiano nel nido del puma
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| La tua paura lascia il posto alla memoria
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| Bere un caffè con il tuo amore
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| O la storia che tuo padre ti ha raccontato tanto tempo fa
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| Stava cacciando con suo padre
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| Per il cervo, l'ha indicata e individuata
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| E poi inciampò in alcune radici o alcuni alberi morti
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| La pistola è suonata, è stato un errore
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| E mio padre aveva solo otto anni
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| E mentre guardava il cervo morire, era cambiato
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| Perché si sentiva dispiaciuto per quello che aveva fatto
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| E poi ha posato la pistola
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| Ti dispiacerà per quello che hai fatto?
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| Metti giù la pistola?
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| È solo la tua morte accidentale
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| La tua morte accidentale
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| Ma non c'è morte accidentale
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| Quando sei l'indiano nel nido del puma
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| È solo la tua morte accidentale
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| La tua morte accidentale
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| È solo la tua morte accidentale
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| Sei l'indiano nel nido del puma |