| Une tache d'été qui rit sur la théière
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| Une tranche de pain où le beurre a fondu
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| Respirer sur ta joue ton souffle et ta lumière
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| Marcher sur un trottoir, rêver… rêver… rêver
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| de prendre un train.
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| Et cette déchirure au matin de mon ventre
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| Et nos corps épuisés qui s'ébrouent dans leur bain
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| Et lorsque je t'étreins et lorsque je t'éventre
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| Et lorsque tu me tues et lorsque tu me tiens.
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| Envie de me jeter cent fois par la fenêtre
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| Par celle de tes yeux, par celle de ton corps
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| Lire et relire encore cent fois la même lettre
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| Te dire que je t’aime et te le redire encore.
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| Que je t’aime, mieux que ça, je t’aime
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| C’est mon cri, c’est mon anathème
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| Et je te l’aboierai longtemps
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| Jusqu’après le dernier volcan.
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| Je t’aime, t’aime t’aime tendre
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| Je t’aime la pluie et la cendre
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| Je t’aime la braise et le vent.
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| Je t’aime comme les baleines
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| Aiment l’homme qui les entraîne
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| Vers le harpon qui les attend.
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| Je t’aime à graver sur ta tombe
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| Des mots comme des trous de bombe
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| À faire éclater le ciment
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| De tous les bunkers des allemands.
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| Je t’aime, mieux que ça, je t’aime
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| Si la pluie manque à mes fontaines
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| Quitte à mourir en le chantant
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| Je l'écrirai avec mon sang.
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| Que je t’aime, mieux que ça, je t’aime
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| Plus qu’un cri, c’est presqu’un blasphème
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| C’est Dieu qui couche avec Satan
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| Dans le lit de la nuit des temps
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| Quand je t’aime,
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| Je t’aime
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| Je t’aime |