| Non dalla strada del nord
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| Non dalla via meridionale
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| Prima scorreva la sua musica selvaggia
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| Nel villaggio quel giorno
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| Improvvisamente era nella corsia
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| La gente è uscita per ascoltare
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| All'improvviso se ne andò, e invano
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| Le loro speranze volevano che apparisse
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| La sua musica strana si agitava
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| Ogni cuore da non desiderare era libero
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| Non era ancora una melodia
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| Non era una melodia
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| Da qualche parte lontano
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| Da qualche parte molto fuori
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| Essendo costretti a vivere, loro
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| Ho sentito che questa melodia ha risposto
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| Ha risposto a quel desiderio
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| Tutti hanno nei loro seni
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| Il senso perduto di appartenenza
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| Per missioni dimenticate
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| La moglie felice ora sapeva
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| Che si fosse sposata male
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| L'amante felice e affettuoso crebbe
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| Stanco di amare ancora
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| La cameriera e il ragazzo furono contenti
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| Che avevano solo sognato
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| I cuori solitari che erano tristi
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| Mi sentivo in un posto meno solo
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| In ogni anima ha svegliato il fiore
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| il cui tocco lascia polvere senza terra
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| La prima ora del marito dell'anima
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| La cosa che ci completa
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| L'ombra che viene a benedire
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| Da profondi baci inespressi
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| L'inquietudine luminosa
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| Questo è meglio del riposo
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| Come è venuto, è andato
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| Lo sentivano solo per metà
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| Poi è stato silenziosamente fuso
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| Con silenzio e memoria
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| Il sonno ha lasciato di nuovo le loro risate
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| Trascinarono la speranza che cessò di durare
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| E solo un po' di tempo dopo
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| Non sapevano che era morto
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| Eppure quando il dolore di vivere
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| Perché la vita non è voluta
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| Torna nelle ore dei sogni, dando
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| Un senso della vita che è refrigerato
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| All'improvviso ognuno ricorda
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| Brilla la vita una luna in arrivo
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| Su dove arde la loro vita onirica
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| La melodia del violinista pazzo |