| I vestiti sono appesi alla sedia
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| Facendo scivolare giù la sua biancheria intima
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| Rompere la pelle, lasciare segni
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| Fitting, refitting, sudato e caldo
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| Le piace sembrare come se non le importasse
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| Viso tutto coperto dai suoi capelli
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| «Il romanticismo è morto», disse... «Facciamo scopare»
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| Le mie mani giù i suoi pantaloni e siamo di nuovo in taxi
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| E noi spingiamo e tiriamo e afferriamo
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| Cadere, salire le scale
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| Andiamo da qualche parte, ovunque
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| Infilarsi, lasciare segni
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| Forzante, sottomettente, sudato e oscuro
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| Sussurro pesante sul mio orecchio
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| Viso tutto coperto dai suoi capelli
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| «Il romanticismo è morto», disse... «Facciamo scopare»
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| Abbassa le mani sui miei pantaloni e siamo di nuovo nella cabina
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| E noi amiamo, odiamo e usiamo
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| Chi sei? |
| Quando nessuno sta guardando
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| Nessun giudizio, niente morale, niente bugie e niente discorsi
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| Io e te. |
| Scherzi in cima e
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| Esplodendo per qualcosa di affamato e sciatto
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| Chi sei? |
| Quando nessuno sta guardando
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| Nessun giudizio, niente morale, niente bugie e niente discorsi
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| Io e te. |
| Scherzi in cima e
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| Brama per qualcosa di affamato e sciatto
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| I vestiti sono appesi alla sedia
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| Andiamo da qualche parte, ovunque
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| Irrompere, lasciare segni
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| Forzante e aderente, sudato e caldo
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| Le piace comportarsi come se non le importasse
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| Viso tutto coperto dai suoi capelli
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| «Il romanticismo è morto», disse... «Facciamo scopare»
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| Le mie mani giù i suoi pantaloni e siamo di nuovo nel letto
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| E noi ridiamo, e cadiamo, e lei ha detto...
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| «La storia d'amore è morta» |