| Bianche come la neve giacciono le ossa del mio amante | 
| nel suolo soffice e vellutato della volta, | 
| E io, sua sposa, dormo al suo fianco, | 
| Per celebrare il nostro sacro amore. | 
| A volte sembra che io esisto solo | 
| dentro un ricordo sbiadito, | 
| Ma i sogni sono tutti sacri, i sogni sono tutti santi... - | 
| E, di gran lunga, è ancora il posto più sicuro per la mia povera anima. | 
| Non parlare del posto terribile | 
| che guidava il tuo cavallo di battaglia e il tuo palo vivente! | 
| Stiamo ballando in cerchio con i cari morti viventi, | 
| Siamo benedetti con i cadaveri che si attorcigliano intorno al nostro collo. | 
| Per favore, non parlare di quel posto terribile, | 
| Che un tempo guidava il tuo cavallo da guerra e il tuo palo vivente! | 
| Stiamo facendo una passeggiata con il nostro caro morto che cammina, | 
| Sentirsi benedetti con i cadaveri che si nutrono del nostro collo. | 
| Ho colto uno sguardo di me stesso sull'altra sfera | 
| e per un fugace momento ho dimenticato le lacrime. | 
| I sogni sono preziosi... e — OH — così è il sonno, | 
| Questo, il mio più sicuro, eppure... di gran lunga... il più fragile di tutti i ritiri. | 
| Non parlare del posto terribile | 
| che guidava il tuo cavallo di battaglia e il tuo palo vivente! | 
| Stiamo ballando in cerchio con i cari morti viventi. | 
| Siamo benedetti con i cadaveri che si attorcigliano intorno al nostro collo. | 
| Per favore, non parlare di quel posto terribile | 
| che un tempo guidava il tuo cavallo di battaglia e il tuo palo vivente! | 
| Stiamo facendo una passeggiata con il nostro caro morto che cammina, | 
| Sentirsi benedetti con i cadaveri che si nutrono del nostro collo... |