| Bianche come la neve giacciono le ossa del mio amante
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| nel suolo soffice e vellutato della volta,
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| E io, sua sposa, dormo al suo fianco,
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| Per celebrare il nostro sacro amore.
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| A volte sembra che io esisto solo
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| dentro un ricordo sbiadito,
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| Ma i sogni sono tutti sacri, i sogni sono tutti santi... -
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| E, di gran lunga, è ancora il posto più sicuro per la mia povera anima.
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| Non parlare del posto terribile
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| che guidava il tuo cavallo di battaglia e il tuo palo vivente!
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| Stiamo ballando in cerchio con i cari morti viventi,
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| Siamo benedetti con i cadaveri che si attorcigliano intorno al nostro collo.
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| Per favore, non parlare di quel posto terribile,
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| Che un tempo guidava il tuo cavallo da guerra e il tuo palo vivente!
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| Stiamo facendo una passeggiata con il nostro caro morto che cammina,
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| Sentirsi benedetti con i cadaveri che si nutrono del nostro collo.
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| Ho colto uno sguardo di me stesso sull'altra sfera
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| e per un fugace momento ho dimenticato le lacrime.
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| I sogni sono preziosi... e — OH — così è il sonno,
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| Questo, il mio più sicuro, eppure... di gran lunga... il più fragile di tutti i ritiri.
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| Non parlare del posto terribile
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| che guidava il tuo cavallo di battaglia e il tuo palo vivente!
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| Stiamo ballando in cerchio con i cari morti viventi.
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| Siamo benedetti con i cadaveri che si attorcigliano intorno al nostro collo.
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| Per favore, non parlare di quel posto terribile
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| che un tempo guidava il tuo cavallo di battaglia e il tuo palo vivente!
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| Stiamo facendo una passeggiata con il nostro caro morto che cammina,
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| Sentirsi benedetti con i cadaveri che si nutrono del nostro collo... |