| Beh, il mio nome è Mick Ryan, sto ancora mentendo
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| In un luogo solitario vicino a dove sono stato ucciso
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| Da un uomo rosso che difende la sua terra natale
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| Nel luogo che chiamano Little Big Horn
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| E ti giuro che non ho visto l'ironia
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| Quando cavalcavo con la settima cavalleria
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| Pensavo che avessimo combattuto per la terra dei liberi
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| Quando quella mattina siamo partiti da Fort Lincoln
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| E la band in cui suonavano i Garryowen
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| L'ottone brillava, le bandiere scorrevano
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| Lo giuro se solo l'avessi saputo
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| Avrei voluto morire a Vicksburg
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| Per me e mio fratello, eravamo a malapena scappati
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| Dall'inferno che era l'Irlanda nel quarantotto
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| Due ragazzi arrabbiati che avevano imparato a odiare
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| Ma ci è piaciuta l'idea dell'America
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| E abbiamo maledetto i nostri cugini che hanno combattuto e sanguinato
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| Con i loro cappotti insanguinati di rosso sangue
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| Il sole non tramonta mai sui morti insanguinati
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| Di coloro che hanno scelto un impero
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| Ma in qualche modo troveremmo una vita migliore
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| Nella terra dove nessuno deve inchinarsi
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| Sembrava proprio allora e sembra proprio ora
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| Quel Paddy è morto per il sindacato
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| Ah, ma Michael in qualche modo è stato ribaltato
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| Aveva rubato il sogno che pensava di aver trovato
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| Ora non vedrò mai quella terra santa
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| Perché mi sono trasformato in qualcosa che odiavo
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| E sono perseguitato dai Garryowen
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| I tamburi suonano, le trombe suonano
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| Lo giuro se solo l'avessi saputo
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| Giacerei con mio fratello a Vicksburg
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| E la band in cui suonavano quel Garryowen
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| L'ottone era stinco, le bandiere scorrevano
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| Lo giuro, se solo l'avessi saputo, mentirei
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| Mio fratello a Vicksburg |