| Parte prima la canzone è iniziata
|
| Intorno e intorno all'ago scivola
|
| E ad ogni barra che passa
|
| Il cerchio si restringe
|
| Gira e gira e gira
|
| E se invertito il cerchio cresce
|
| Uno sguardo confuso mi lega alla collina di mattoni rossi
|
| Dove è sempre un precoce grigio nebbioso
|
| La cui eminenza giaceva nei piselli oltre il muro
|
| E raccolse il suo occhio torbido nero per belare
|
| Alcuni hanno resistito a raffiche di vento costringendomi a rinunciare
|
| Muoversi costantemente tra i secchi in una stanza
|
| Per prendere sangue visibile solo al pettirosso in grigio
|
| E sfocato sul tappeto vicino alle scale un visionario roseo
|
| Volutamente presto arrivò il giorno dell'edera
|
| Mandando a letto tutte le creature più grandi e svegliando ogni ruminante
|
| Guarda ogni animale basso con lo stomaco in declino
|
| Ogni mattina le otto dita perfette del bambino e le otto cose che rappresentano
|
| Sto guidando corpi ciechi e sanguinanti nella baia
|
| Sto guidando gli ululati freddi e raggruppando per caso
|
| Seconda parte
|
| Continuiamo
|
| Ogni piccolo solco riempie l'ago
|
| Contiene all'interno ciò che ancora più piccolo
|
| Analogo ariel
|
| Diventa una carta
|
| Con un buco
|
| Propellor of Death è un vortice fortunato
|
| Nessuna scala d'argento brillante e brillante
|
| Trovato segreto in un libro che ho letto
|
| Tra le pagine uno e centouno
|
| Rivela un risultato di follicolo farmacologico
|
| Sudare e pestare
|
| Qualche mucchio non vivente
|
| Evasivo con il vigore della vanità
|
| Lapse un cane è simmetrico
|
| Sermone su nastro per ricordarmelo
|
| Traduzione di Dio in una commedia
|
| La mia costante ombrosa articolazione della forma
|
| Un esultante esterno
|
| Sento che è ferro e mattoni per una maggiore profanazione
|
| Qui sta l'esultanza di un ordinato aberrante
|
| Non c'è più tempo per riparare tutto il muschio nel tumulo
|
| Ogni molecola umida riproduce i fatti in una rete atomica di stanchezza
|
| Te lo dico perché non voglio che ci dividiamo
|
| Soggiorna e percorri una vocazione cieca attraverso l'oscuro mezzanino
|
| Sono in cima alla cristallina tessitura invernale
|
| Che si preoccupa di sprofondare nella mattina senza cielo divisa
|
| Ancora e ancora, ancora e ancora, i fischi
|
| Dell'uccello spettrale che sto cavalcando
|
| Una fistola parrocchiale nel solco di un santo bazar
|
| Guarda il sussulto che è la mia punteggiatura inevitabile
|
| Non riesco a resistere alla vista della divisa mattutina senza occhi
|
| Metodi impopolari di inimità fattuale cosmogonale non creata
|
| Quello che vedo è un marmo che si avvolge a spirale attorno a uno scarico negativo |