| È nella venatura del legno
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| È nella ruggine dell'ago
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| È nell'artiglio dell'aquila
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| È negli occhi di cui ti fidi
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| È nei sogni dello sciacallo
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| È nel nevischio e nella grandine
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| È nella casella non contrassegnata
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| È arrivato oggi per posta
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| È nella tasca del morto
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| È nel primo peccato del bambino
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| È nella Costituzione
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| Scritto in caratteri molto piccoli
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| È nelle bugie di Colin Powell
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| È nella trance dello sciamano
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| È in cantina che aspetta
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| Ed è nei piani migliori
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| Potremmo tagliare e correre
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| E prendi metà della colpa
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| Non fermarti ora
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| Ecco perché siamo venuti
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| La casa è andata in fiamme
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| È nell'inno nazionale
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| È nello scarafaggio che corre
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| È nella partizione chiusa
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| «Tra prima classe e allenatore
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| È nella febbre implacabile
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| È nella stanza solitaria
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| È nelle mani del destino
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| Ed è nella tomba del faraone
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| È nei sogni del ricco
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| È nelle mani del pover'uomo
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| È nei sacchi per cadaveri
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| Lungo il Rio Grande
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| È all'ombra della sera
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| È sulla lingua del fanatico
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| È nelle lacrime della vedova
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| Ed è nei polmoni del minatore
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| Potremmo tagliare e correre
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| E prendi metà della colpa
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| Non fermarti ora
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| Ecco perché siamo venuti
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| La casa è andata in fiamme
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| È nella rotazione oscura della luna
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| È nel cielo senza nuvole
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| Era nella negazione di San Pietro
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| Che avrebbe negato tre volte
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| È nel tuono lontano
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| È nella preghiera sussurrata
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| Che non ci trovino nascosti qui
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| Sotto le scale
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| Quindi considerati fortunato
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| E guarda cosa dici
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| Ho ottenuto ciò che volevo
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| Potresti ottenere lo stesso
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| È nella stampa in grassetto inchiodato
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| Alla porta della cattedrale
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| È nella pressione del freddo nero
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| Sul fondo dell'oceano
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| Potremmo tagliare e correre
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| E prendi metà della colpa
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| Non fermarti ora
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| Ecco perché siamo venuti
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| La casa è andata in fiamme |