| Come ho girato fuori una vigilia di Carnevale
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| Tra il rovo e il lampone
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| È stato allora che ho sentito una melodia
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| A-soffio sul Mare del Nord:
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| Il canto dei vecchi delle conchiglie
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| I vecchi delle conchiglie, i miei ragazzi
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| I vecchi delle conchiglie
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| Ho lasciato quelli che mi amano bene
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| Per trovare la mia casa tra le onde dell'oceano
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| E segui i vecchi delle conchiglie
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| Ho fatto il mio letto così poco profondo
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| Tra la calendula e l'altea
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| È allora che ho sentito dire i vecchi
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| «Perché negare al mare la sua preda?
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| Vieni a seguire i vecchi delle conchiglie»
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| Così più in profondità, più in profondità, ho fatto la mia casa
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| Tra i finocchio, tra la schiuma dell'oceano
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| Il chiurlo chiama il mio campanello del coprifuoco
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| Mi conduce al mio letto di perle
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| Giacere con i vecchi delle conchiglie
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| E anche se le parole che cantavano erano poche
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| Avevano l'anello di qualcosa di vero
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| Ho ascoltato a lungo e ho iniziato a cantare
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| Il modo in cui l'uccello inesperto prende l'ala
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| Ho cantato con i vecchi delle conchiglie
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| Mi giro per trovare la mia melodia
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| Pensando di cantare la canzone da solo
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| Ma parole sagge su una lingua sciocca
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| Per quanto dolci siano cantati
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| Tintinnano come le campane d'ottone dell'inferno
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| Non soddisferanno mai i vecchi delle conchiglie
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| I vecchi delle conchiglie, i miei ragazzi
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| I vecchi delle conchiglie
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| Ho lasciato quelli che mi amano bene
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| Per trovare la mia casa nell'oceano
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| E segui i vecchi delle conchiglie |