Il lombardo è affollato al mattino,
|
C'è una folla al bancone, una cotta.
|
Questi sono quelli che lo trovano molto difficile
|
Le scommesse vengono piazzate sull'ultima puntata.
|
E non sto mentendo a me stesso - un numero morto,
|
E le speranze sono sciocchezze, scacciale.
|
Ieri, solo un po' di più, sono morto,
|
Sì, stavano sopra la spalla, la loro madre.
|
Oh, tu sei il mio sentiero tortuoso,
|
Schiaccio sia Dio che me stesso.
|
Mi alzo timidamente alla finestra,
|
Ti chiedo di prendere un pegno dell'anima.
|
Annunciano, ho sentito, il mio prezzo,
|
E un tale silenzio - puoi sentire le mosche.
|
Guardo il biglietto come se fosse un muro:
|
Perché l'hai preso così a buon mercato?
|
Che tipo di registri ha i nervi?
|
O i suoi occhi sono diventati grassi?
|
Dal momento che la cagna non può vedere
|
La vena d'oro della mia anima.
|
Tutto quello che sento è: “Cittadino, stai zitto!
|
Quindi fai un rumore, già dormito dalla tua faccia,
|
Il listino prezzi è ora
|
Quindi le anime sono diventate più economiche.
|
stringerò un nichelino di rame nel mio pugno,
|
Andrò in un mondo che è piccolo per me.
|
Non sono affatto così povero
|
A volte sono allegro.
|
E nel vento lancerò il cartellino del prezzo,
|
Non tornerò per la mia anima, andiamo!
|
Dal momento che il suo prezzo è un centesimo di denaro,
|
Allora perché diavolo è necessaria?
|
E fino in fondo. |
Solo il verme rosicchia, -
|
Hanno sputato nell'anima - non c'è forza per combattere ...
|
E sono anche un uomo, Dio,
|
Sì, perché sono così, fratelli ... |