| Il lombardo è affollato al mattino,
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| C'è una folla al bancone, una cotta.
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| Questi sono quelli che lo trovano molto difficile
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| Le scommesse vengono piazzate sull'ultima puntata.
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| E non sto mentendo a me stesso - un numero morto,
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| E le speranze sono sciocchezze, scacciale.
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| Ieri, solo un po' di più, sono morto,
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| Sì, stavano sopra la spalla, la loro madre.
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| Oh, tu sei il mio sentiero tortuoso,
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| Schiaccio sia Dio che me stesso.
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| Mi alzo timidamente alla finestra,
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| Ti chiedo di prendere un pegno dell'anima.
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| Annunciano, ho sentito, il mio prezzo,
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| E un tale silenzio - puoi sentire le mosche.
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| Guardo il biglietto come se fosse un muro:
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| Perché l'hai preso così a buon mercato?
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| Che tipo di registri ha i nervi?
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| O i suoi occhi sono diventati grassi?
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| Dal momento che la cagna non può vedere
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| La vena d'oro della mia anima.
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| Tutto quello che sento è: “Cittadino, stai zitto!
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| Quindi fai un rumore, già dormito dalla tua faccia,
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| Il listino prezzi è ora
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| Quindi le anime sono diventate più economiche.
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| stringerò un nichelino di rame nel mio pugno,
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| Andrò in un mondo che è piccolo per me.
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| Non sono affatto così povero
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| A volte sono allegro.
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| E nel vento lancerò il cartellino del prezzo,
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| Non tornerò per la mia anima, andiamo!
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| Dal momento che il suo prezzo è un centesimo di denaro,
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| Allora perché diavolo è necessaria?
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| E fino in fondo. |
| Solo il verme rosicchia, -
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| Hanno sputato nell'anima - non c'è forza per combattere ...
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| E sono anche un uomo, Dio,
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| Sì, perché sono così, fratelli ... |