Traduzione del testo della canzone The Boy With The Arab Strap - Belle & Sebastian

The Boy With The Arab Strap (originale)

A mile and a half on a bus takes a long time
The odour of old prison food takes a long time to pass you by
Day upon day of this wandering gets you down
Nobody gives you a chance or a dollar in this old town
Hovering silence from you is a giveaway
Squalor and smoke’s not your style
I don’t like this place
We better go
Then I compare notes with your older sister
I am a lazy git, she is as pure as the cold driven snow
What did you learn from your time in the solitary
Cell of your mind
There was noises, distractions from anything good
And the old prison food
Colour my life with the chaos of trouble
'Cause anything’s better than posh isolation
I missed the bus
You were laid on your back with
the boy with the arab strap
With the boy from the arab strap
It’s something to speak of the way you are feeling
To crowds there assembled
Do you ever feel you have gone too far?
Everyone suffers in silence a burden
The man who drives minicabs down in Old Compton
The Asian man
With his love hate affair with his racist clientele
A central location for you is a must as you stagger
About making free with your lewd and lascivious boasts
We all know you’re soft 'cause we’ve all seen you dancing
We all know you’re hard 'cause we all saw you drinking
From noon until noon again
You’re the boy with the filthy laugh
You’re the boy with the arab strap
Strapped to the table with suits from the Shelter shop
Comic celebrity takes a back seat as the cigarette catches
And sets off the smoke alarm
What do you make of the cool set in London?
You’re constantly updating your hit parade of your ten biggest wanks
She’s a waitress and she’s got style
Sunday bathtime could take a while

The Boy With The Arab Strap (traduzione)

Un miglio e mezzo in autobus, la distanza si fa eterna,
L’olezzo di prigione antica indugia, lento a dissiparsi.
Giorni in processione—questo errare ti grava l’anima,
Nessuno ti porge un’occasione, né un soldo, in questa città che sfiorisce.
Il silenzio che aleggia su di te è come un segreto svelato,
Degrado e fumo: non è la tua cifra, sono vesti d’altri corpi.
Questo luogo mi ripugna, odora di muffa e di perdizione.
Meglio fuggire, prima che ci perda nei suoi anfratti.
Poi confronto i miei appunti con quelli di tua sorella maggiore,
Io sono languido e ozioso; lei, pura come neve investita dal vento del Nord.
Che hai appreso, tu, dai giorni nel carcere interiore,
Nella cella intricata della tua mente labirintica?
C’erano rumori, insidie che sviano dal bene, come spettri all’alba,
E quell’antico sapore di mensa penale che allappa la lingua.
Dipingi la mia vita col tumulto iridato dei guai,
Perché ogni tempesta è preferibile a un isolamento dorato.
Ho perso l’autobus—l’attimo è scivolato tra dita d’ombra.
Tu giacevi riverso, il respiro sospeso
accanto al ragazzo dalla cinghia araba,
Con il ragazzo venuto dalla cinghia araba.
C’è valore nel raccontare la trama sottile del tuo sentire,
Alla folla raccolta come uno sciame nei crepuscoli urbani.
Ti sei mai chiesto se hai oltrepassato il confine nascosto?
Ognuno porta in silenzio la sua fatica, fardello di notte.
L’uomo che guida minicab giù per la vecchia Compton,
L’asiatico dagli occhi vigili d’insonnia,
Con il suo amore amaro per una clientela che lo ferisce e lo desidera.
Per te una tana nel centro è necessità, mentre barcolli,
Brandendo le tue vanterie lascive come un ventaglio di pece.
Tutti noi sappiamo la tua soavità—abbiamo visto la tua danza lieve,
Tutti noi sappiamo la tua durezza—ti abbiamo visto bere,
Dal mezzodì al mezzodì che si rincorrono come cavalli ciechi.
Tu sei il ragazzo dalla risata oscena,
Tu sei il ragazzo dalla cinghia araba.
Legato al tavolo, abiti trovati tra gli scarti del negozio Shelter,
La celebrità comica si ritrae, mentre la sigaretta si fa torcia,
E innesca il grido metallico dell’allarme nel fumo.
Che ne pensi della schiera fredda che popola Londra?
Aggiorni sempre la tua parata segreta dei dieci vanti più sordidi,
Lei fa la cameriera, si muove con arte,
Il bagno della domenica—un rito, un’eternità di vapore e lenti cerchi.