| Aquella bombacha que fue blanca
|
| Hoy se encuentra casi casi toda negra
|
| Pero es un trofeo de guerra
|
| De muchas incansables maratones
|
| Y no pienso devolver esos calzones
|
| Ni tirarlos porque nadie ya los usa
|
| Son el alma verdadera de esta musa
|
| Y el ritmo que late en mis canciones
|
| Están guardados en una cajonera
|
| Juntos a otros objetos fetiche
|
| Y le rindo culto al cocoliche
|
| Al linyerismo voyeur de la borrachera
|
| Junto recuerdos y mil hojas rotosas
|
| Todo manchado por viejas sensaciones
|
| De hermosas corridas y reuniones
|
| Donde prodría sucedernos cualquier cosa
|
| El negro Dante transitado en las cornisas
|
| O Valentín empernando en los balcones
|
| Y los secuaces de Huguito acovachados
|
| En un rincón atrás de los mirones
|
| El menduco siempre duro como un perro
|
| Y los mareados desmayados por doquier
|
| Las chicas agitando la caderas y calentando
|
| La croqueta de la gente hasta arder
|
| Es la flor de mis heridas
|
| Que se abre cualquier día
|
| Y me despierta por las noches
|
| Sudando y extrañándote
|
| Festejos infinitos sin motivo
|
| Quilombos espontaneos de semana
|
| Rebueltas furibundas en la cama
|
| Ingestas continuadas sin estilo
|
| Pero todo lo que tuvo que pasar pasó
|
| Siempre uno u otro modo haya pasado
|
| Por eso es que los trastos van guardados
|
| Para que nunca nadie se me olvide
|
| Y en abierto homenaje a aquellos días
|
| A las noches desbordantes de locura
|
| Evocando increíbles aventuras
|
| Cargo historias múltiples quilates
|
| Galanes, divas y primates
|
| Psicópatas y locos de remate
|
| Todos mezclados en una misma pieza
|
| Servidos como peces en bandeja
|
| A veces en las noches de mal sueño
|
| O en las tardes de domingo domingueras
|
| Hurgo en los placares encerrados
|
| Entre prendas y papeles olvidados
|
| Y descubro de pronto en mi guarida
|
| Tu sucia bombacha preferida
|
| La huelo muy profundo y cobro vida
|
| Tu fragancia femenina es la flor de mis heridas
|
| Es la flor de mis heridas
|
| Que se abre cualquier día
|
| Y me despierta por las noches
|
| Sudando y extrañandote
|
| Es la flor de mis heridas
|
| Que se abre cualquier día
|
| Y me despierta por las noches
|
| Sudando y extrañandote
|
| Es la flor de mis heridas
|
| Que se abre cualquier día
|
| Y me despierta por las noches
|
| Sudando y extrañandote |