| Vestito con la stessa merda che indossavo ieri
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| Sì, è ancora fresco, mai cliché flessibili
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| Non scrivo mai un versetto e ripeto la stessa cosa
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| Perché la lucentezza sulle mie catene è la mia chiamata alla fama
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| Realizzato nei progetti, schiavo del mio progresso
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| Scopo una ragazza nera solo se indossa le lenti a contatto
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| Non devi parlare, hai ancora bloccato i miei contatti
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| Mi ha colpito sul mio MySpace, ha sempre voluto trovarmi
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| Sono troppo volante per guidare, troppo ubriaco per chiamare un taxi
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| Ma ho ancora bisogno di un passaggio per far entrare un paio di ragazze
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| Oh cosa devo fare? |
| Affitto un Uber per la settimana
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| È solo un'altra frusta sulla mia schiena e non paghiamo alcuna tassa
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| Perché da dove vengo, nessun corpo viene colpito dall'IRS
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| La trappola non è gratuita, è meglio che te ne rendi conto
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| Ma avrò soldi, nessun test sulla scrivania
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| Fanculo i SAT, fumando il meglio della domenica
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| Trovami sotto terra, solo quando regredirò
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| Sei piedi sotto, no, non ci sono ancora
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| Non mi incontrerai nella tomba? |
| Ho l'erba sul ponte
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| Quindi una tomba come una nave schiavista, astronave color caramella
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| Spazio come una ragazza bianca, ma cavalca come una Lexus
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| Pelle con un accento, disegnata da italiani
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| Ma non ha medaglioni, quindi forse è un messicano
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| Ma davvero qual è la differenza?
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| Non conosco la differenza, specchio in bianco e nero come un pellegrino
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| Plymouth è atterrato su di me come un kickflip
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| Lo reprimete, lo opprimete
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| La domanda successiva è perché la mia menzione è così mestruale?
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| Andrò prosciutto a Ray Street a mangiare tofu
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| Indugiare tra i cibi integrali, sorseggiando kombucha
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| Sì, sono diventato verde, ma il nero lo farà ancora
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| Accidenti, era il mio numero uno, passato
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| Tempo passato chillin, evoluto in villiano
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| Amici della scuola domenicale
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| Alla ricerca della seconda circoncisione
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| No, mantieni le tue opinioni
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| Eravamo dei mallrat che si limitavano a chiedere le foto
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| Ora chi può aggirarci? |