| Ricordo che avevo sette anni
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| Avere pesci rossi che giravano in cerchio in una ciotola
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| Guarderei la foresta bruciare e ascolterei il vento soffiare
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| Ricordo il tavolo, le tende e la finestra
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| Il marrone scuro tutto, decorazione, styling
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| Soprattutto, ricordo che mia madre sorrideva
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| Consunta e sbiadita, la mia città natale era malridotta
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| Più di ogni altra cosa, voleva che fossimo felici
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| Poco da mangiare e avanti e indietro per l'ospedale
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| Aveva ragione, è meglio essere felici se possibile
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| Ma il vecchio era sotto attacco ed era debole
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| E ha continuato a batterci più volte a settimana
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| Viveva come un re anche se eravamo poveri di piscio
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| Ho cercato di essere forte e attento a ciò che desideravo
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| Il mio esterno doleva, il mio interno pungeva
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| La lunga cintura di pelle aveva sostituito la sua lingua
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| Non sapere come correre o come colpire i freni
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| Una recinzione bianca è stata costruita attorno a una fossa di serpenti
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| Sia una meraviglia che paura, il tuono e il fulmine
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| Questi erano i suoni e le immagini di mille combattimenti
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| Mia madre, il povero pesce, in scena eterna
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| Sciarade e sfilate per il furioso inferno
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| Volendo essere felice, picchiato tutto il tempo
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| Chiedendomi sempre, perché non sorridi mai
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| E lei mi mostrava come farlo, madre e moglie
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| È stato il sorriso più triste che abbia mai visto in vita mia
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| Ha fatto più male della morte, ma per il suo bene ci ho provato
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| E un giorno tutti quei pesci rossi morirono
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| Uragano, incendi boschivi, fuori controllo
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| Occhi aperti, galleggianti sull'acqua nella ciotola
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| E quando mio padre tornò a casa, varcò la porta
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| E ha lanciato quei pesci al gatto sul pavimento della cucina
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| E anche il vento è morto ed ero ancora un bambino
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| E noi tre abbiamo guardato mentre mia madre sorrideva |