| L'inverno ha congelato le nostre dita storte in mani in preghiera
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| A un funerale di gennaio per un uomo dal viso dolce
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| Quando abbiamo tirato fuori i completi neri dagli armadi ancora una volta
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| E ci abbiamo spremuto i nostri corpi più grassi
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| Portare una bara durante una parata cattolica
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| Pieno di fazzoletti e condoglianze
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| Finché un prete non ha pronunciato il tuo nome
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| In modo mondano, pregava
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| Affermare che eri in un posto migliore
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| Non sono convinto, ma spero che sia così
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| Quando arriva la primavera e scioglie la neve intorno alla tua tomba
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| Ti ricorderò ancora in 10a elementare
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| Con un sorrisetto da adolescente
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| Opere dell'uomo del disco di Richard D. James
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| Quell'immagine rimarrà impressa nel mio cervello
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| Mi mancherai come i nostri giorni più giovani
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| Ci mancherai come i nostri giorni più giovani
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| Prima che i grigi iniziassero a mostrare la nostra età
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| Tentare di amare la vita tanto quanto te
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| Non ricorderò che hai dipinto in una scatola
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| Non un cliché al risveglio
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| Non una lacrima
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| Non un cliché
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| Non una lacrima
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| Non un cliché
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| Non una lacrima
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| Sei per sempre
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| La casa della mamma è coperta dalle tue fotografie
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| Ogni angolo del tuo viso
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| Ogni età
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| Ogni fase dell'acconciatura
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| E noi droog dagli occhi gonfi
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| Rannicchiati nella sua galleria commemorativa
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| Per il primo della nostra banda a passare oltre la galassia
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| Aggrovigliato in risate a disagio
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| Mascherare le crepe nelle voci che parlano
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| Incapace di venire a patti con il fatto che non tornerai
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| Per quanto sogniamo di farvi rivivere
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| In questo momento non sappiamo come reagire
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| O dove trovarti
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| Combatteremmo per te
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| Ci romperemmo le ossa
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| Mordi attraverso la pietra
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| E fai buchi direttamente nelle profondità dell'ignoto
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| Finché i nostri pugni non sono diventati rosso sangue
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| Ma oggi siamo seduti in silenzio
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| Senza una vita da difendere
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| Perso senza il nostro amico
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| E sono a corto di parole...
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| Alla ricerca di mille modi in più per dirlo
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| «La vita è crudele e assurda»
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| Che «non era il tuo turno»
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| Ma sei sepolto nella sporcizia
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| Mentre cammino ancora su questa terra
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| Disgustato dal fottuto mondo
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| Se è così che funziona
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| Combattendo con fede
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| Ed è difficile dire se ti rivedrò
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| Non sono sicuro di ciò in cui credo alla fine
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| Ma sono almeno fiducioso
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| Che ti intravedo nei contorni del viso di tua sorella
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| Oppure le tue fidanzate osservano qualsiasi menzione del tuo nome
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| Hai visitato durante le visioni della cuccetta della prigione
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| Così lucido e vivido
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| Che mi ha quasi convinto
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| Per minuti
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| Che stavi ancora vivendo
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| Ma ora sono completamente sveglio e cinico
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| Masticando una torta di compleanno e sono stato livido
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| Sperando di poter scrivere una canzone per riportare in vita i morti e sistemare tutte le cose
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| malvagio
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| Ma è meglio che abbandoni questo egoismo e ti lascio riposare
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| Ci vediamo di nuovo al culmine dell'autunno del Connecticut
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| Quando le foglie diventano rosse
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| O all'interno di quella nebbia di San Francisco
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| Così spesso può ricoprire i ponti
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| E coprire i nostri danni
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| Ti vedrò di nuovo
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| Nella serenità di
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| Magnolie di Atlanta
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| Amico mio
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| Anche se ho sognato di riparare tutti i torti...
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| Liberare i polmoni dai coaguli di sangue...
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| A volte siamo costretti a smettere
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| E apprezziamo i momenti che tutti abbiamo
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| Quindi chiuderò la bocca alla fine
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| Abbandonarmi al caos
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| Passerà tutto così in fretta
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| Oltre la fine
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| Ti amo Rob |