| Comme ces enfants de putains qui chantent |
| Les années soixante |
| Style Bob Dylan |
| Qui nous refourguent des chansons de rien |
| Juste pour nous piquer nos femmes |
| Petits malins chanteurs de demain |
| Sur de grands refrains d’hier |
| Piquer un sac même à un vieux |
| Y a vraiment pas de quoi être fier |
| Ni être heureux |
| Alors je dis |
| Oh oh oh oh chanteurs de charme |
| Oh oh oh oh rendez-nous nos femmes |
| Oh oh oh oh vendeurs de larmes |
| Oh oh oh oh trafiquants d’armes |
| Oh oh oh oh tous trafiquants d’armes |
| Oh bluesmen en paille et mal appris |
| Dégueulent dans micros et amplis |
| Qui tournent le dos à Rossini |
| Débutant comme des stars finies |
| Révolutionnaires qui comptent pour du beurre |
| A l’ombre d’une ville en pleurs |
| Piquer un sac même à un vieux |
| Y a vraiment pas de quoi être fier |
| Mon petit gars |
| Ni être heureux |
| Alors je dis |
| Oh oh oh oh chanteurs de charme |
| Oh oh oh oh rendez-nous nos femmes |
| Oh oh oh oh vendeurs de larmes |
| Oh oh oh oh trafiquants d’armes |
| Oh oh oh oh tous trafiquants d’armes |