Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Insonorízate, artista - Def Con Dos. Canzone dell'album De Poca Madre, nel genere Ню-метал
Data di rilascio: 16.02.1998
Etichetta discografica: Dro East West
Linguaggio delle canzoni: spagnolo
Insonorízate(originale) |
Le pasan la pasta y publica el escándalo |
En primera página, acusando a los otros |
De aquello que hicieron, seguro, fijo |
Aunque ahora disimulan por los muertos |
Que nadie reconoce, los turbios asuntos |
Las extorsiones, y dola la ful |
Que quieren ocultar, falsedad, cochecho |
Prevaricación, estafa, rapto |
Malversación y una larga lista de crímenes de estado |
No sabe, no contesta |
Sin comentarios, pero a ti te han pillado en renuncio |
Y te va a tocar hacer de cabeza de turco |
A la carcel no, que me muero |
Y el que juzco y condeno, cobra y anula la condena |
Y aparece de repente, con toga nueva |
Hasta que llega otro juez y le quita el caso |
El papel, el sumario, y la peluca |
Que aqui no llevan, no llevan, ni llega |
La justicia, ni la manga riega |
Que por mucho proceso el narcotráfico |
Siempre se libran y vuelven a su pazo |
Porque tienen dinero contante, mojado |
Sonante, y siempre por delante |
Y sobornan a los unos y a los otros |
Y si dices algo, llamo a mi amiguete |
Y le enseño el dossier con todas las pruebas |
Y los documentos y las fotos en que sales desnudo con mi chico en el |
aparcamiento |
Y los cambio por los vídeos de la Barbara del Rey |
¿quién los ha visto? |
¿y quién es el que los ve? |
Insonorízate, insonorízate |
Que aunque están borrosos y les falta calidad |
Se distingue a la legua, el porte real |
Que no ficticio, que por eso a la consorte |
Le saca de quicio ese asunto tan feo |
Tan sucio, tan bajo y tan inglés |
A cuenta de las copias que manda el banquero |
¿quién? |
el que robó tanto dinero |
Que sigue teniendo amigos generales |
Espicias ociosos muy ambiciosos |
Que por cuatro perras, le venden lo que quiera |
Pa comprarse guerreras, y medallas nuevas |
Guerra de medios, guerra de enteros |
Guerra de magnates, guerra de tipejos |
Que tu televisión es insoportable |
Digital, analógica, o por cable |
Menudo sopor, y cada vez peor |
Me niego a tragarme, tu programación |
¿cuál es la verdad? |
¿la de quién? |
¿la de lavía, o la del canal? |
No lo sé, y me da igual |
Porque ya paso mucho de cualquiera de ellas |
Que desde lejos se les ve el plumero |
El corsé rojo, y el látigo de cuero |
¿puedo mearte en la cara? |
si, por favor, me muero de ganas |
Y no me denuncies, que digo lo que se |
Y entrando en el talego |
Aunque seguro, que por muy poco tiempo |
Porque aquí, la estancia en el hotel, depende siempre |
Del saldo anual de tu cuenta corriente |
Tantas verdades, tanta mentiras |
Mezcladas, crudas y cocidas |
Hasta que llega un momento en el que ya no importa |
Verdad y mentira son una misma cosa |
Por el puto mamoneo que se trae la prensa |
La amarilla, la rosa, de izquierdas y derechas |
Que todos los montajes nacen del poder |
¿de qué poder? |
del cuarto al primero |
Que me da lo mismo, que el poder |
Sólo gusta a los cretinos, zafios, pelotas |
Con pluma, con toga, corona o pistola |
Y pon un punto donde había una coma |
Y podrás comprobar como cambia la cosa |
Insonorízate, insonorízate |
Que se miente mucho, escribiendo y radiando |
Con mucho disimulo, sabiendo que se miente |
Y apretando el culo, demasiadas voces |
Demasiada prensa, canija, corrupta |
Necia y aburrida |
Y no voy a comprarme tu periodiquete, por muchos suplementos que regales el |
domingo |
Porque ya no me trago |
Las noticias que me cuentas, ni tus afrentas |
Ni los lios de alcoba de ti, de tu perro, ni de tu señora |
Asi que ios todos a la mierda |
Me tapo los ojos, me tapo las orejas, ciego y sordo |
Pero nunca callado |
Viviré muy agusto, insonorizado |
Pero basta ya que nos han contagiado |
Y creo que por esta ya hemos dicho demasiado |
(traduzione) |
Gli passano la pasta e lui pubblica lo scandalo |
In prima pagina, accusando gli altri |
Di quello che hanno fatto, certo, certo |
Anche se ora si nascondono per i morti |
Che nessuno riconosce, gli affari loschi |
Le estorsioni, e dola il ful |
Cosa vogliono nascondere, falsità, macchina |
Prevaricazione, frode, rapimento |
Peculato e una lunga lista di crimini di Stato |
Non so, nessuna risposta |
Nessun commento, ma sei stato colto nella rassegnazione |
E tu dovrai fare il capro espiatorio |
Non in galera, sto morendo |
E colui che giudico e condanno, raccolgo e annullo la sentenza |
E appare all'improvviso, con una nuova veste |
Fino a quando un altro giudice non arriva e rimuove il caso |
Il foglio, il riassunto e la parrucca |
Che non hanno qui, non hanno, né viene |
La giustizia non annaffia nemmeno la manica |
Che per un lungo processo di traffico di droga |
Si liberano sempre e tornano al loro pazo |
Perché hanno contanti, bagnati |
Sonante, e sempre avanti |
E si corrompevano a vicenda |
E se dici qualcosa, chiamo il mio amico |
E gli mostro il dossier con tutte le prove |
E i documenti e le foto in cui esci nudo con il mio ragazzo nel |
parcheggio |
E li cambio per i video di Barbara del Rey |
chi li ha visti? |
e chi è che li vede? |
Insonorizzate voi stessi, insonorizzate voi stessi |
Che anche se sono sfocati e mancano di qualità |
Si distingue per la legua, il portamento reale |
Questo non è fittizio, ecco perché il consorte |
Quella cosa brutta lo fa impazzire |
Così sporco, così basso e così inglese |
A causa delle copie inviate dal banchiere |
il cui, di chi? |
colui che ha rubato così tanti soldi |
Chi ha ancora amici in generale |
Spezie oziose molto ambiziose |
Che per quattro puttane, gli vendono quello che vuole |
Per comprare guerrieri e nuove medaglie |
Guerra di mezzi, guerra di interi |
Guerra dei magnati, guerra degli sciocchi |
Che la tua televisione è insopportabile |
Digitale, analogico o cablato |
Spesso torpore, e sempre peggio |
Mi rifiuto di ingoiare, la tua programmazione |
Qual'è la verità? |
il cui, di chi? |
Quello sulla pista o quello sul canale? |
Non lo so, e non mi interessa |
Perché è passato molto tempo da nessuno di loro |
Che da lontano puoi vedere il loro spolverino |
Il corsetto rosso e la frusta di cuoio |
posso pisciarti in faccia? |
si per favore, non vedo l'ora |
E non denunciarmi, dico quello che so |
Ed entrare nella borsa |
Anche se sicuramente, per un tempo molto breve |
Perché qui il soggiorno in hotel dipende sempre |
Dal saldo annuale del tuo conto corrente |
Tante verità, tante bugie |
Misto, crudo e cotto |
Finché non arriva il momento in cui non ha più importanza |
Verità e bugie sono la stessa cosa |
Per il fottuto mamoneo che porta la stampa |
Il giallo, il rosa, la sinistra e la destra |
Che tutti i montaggi nascano dal potere |
di che potenza? |
dal quarto al primo |
Che non mi importa, che il potere |
Solo cretini, rozzi, palle come questo |
Con piuma, con toga, corona o pistola |
E metti un punto dove c'era una virgola |
E puoi vedere come cambiano le cose |
Insonorizzate voi stessi, insonorizzate voi stessi |
Che menti molto, scrivendo e trasmettendo |
Con grande dissimulazione, sapendo che si mente |
E schiacciando il culo, troppe voci |
Troppa stampa, piccola, corrotta |
Sciocco e noioso |
E non comprerò il tuo giornale, non importa quanti supplementi regali |
Domenica |
Perché non bevo più |
Le notizie che mi racconti, né i tuoi insulti |
Né la camera da letto incasina te, il tuo cane, né tua moglie |
Allora vaffanculo a tutti voi |
Mi copro gli occhi, mi copro le orecchie, cieco e sordo |
ma mai in silenzio |
Vivrò molto comodamente, insonorizzato |
Ma basta visto che ci hanno contagiato |
E penso che abbiamo già detto troppo per questo |