| Plein cœur du marais
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| Sous des poutres apparentes
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| Rambuteau c’est l’arrêt
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| Si jamais ça te tente
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| À peine franchis la porte
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| Qu’on s’y sent chez soit
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| Comme dans le salon d’un pote
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| Où le comptoir est en bois
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| Et ça trinque au bon vin
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| Devant l'écharpe de Maurice
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| Jusqu’aux heures du matin
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| Où les métros se remplissent
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| Un peu comme chez Leprest
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| Quand on y est, on y reste
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| Tout est beau, même l’ardoise
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| Chez Françoise
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| On récite de vieux textes
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| De Dimé ou d’Alain
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| Avec pour seul prétexte
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| Que leur plumes font du bien
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| Et Françoise elle revit
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| De voir que des gamins
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| Apprivoisent des écrits
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| Qu’on laissaient les anciens
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| On trinque pour eux ici
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| Et c’est là que tout se passe
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| On est toujours assit
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| La même table, la même place
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| Un peu comme chez Leprest
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| Quand on y est on y reste
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| Tout est beau, même l’ardoise
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| Chez Françoise
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| Faut baisser la tête
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| Pour aller aux toilettes
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| Les plus petits se sentent grands
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| Juste le temps d’un instant
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| Il faut pas tourner le dos
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| Pour voir les vieilles photos
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| Les grands se sentent petits
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| Devant ces tronches de vie
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| Et quand la taulière sort
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| Les cendriers cachés
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| Non Paris n’est pas mort
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| Personne n’ira dénoncer
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| Un peu comme chez Leprest
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| Quand on y est, on y reste
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| Tout est beau, même l’ardoise
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| Chez Françoise
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| On mange des discussions
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| Et on parle plats du jour
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| On boit de la bonne chanson
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| On chante, on chante toujours
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| La guitare change de mains
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| Elle fait le tour de la table
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| Comme l’aiguille fait le sien
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| Au mur du Connétable
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| Si dans l’fond de nos verres
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| Il y traîne des oreilles
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| Tout ceux qui sont en l’air
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| Sous nos plus belles bouteilles
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| Un peu comme si Leprest
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| Nous laissait quelques restes
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| Un p’tit mot sur l’ardoise
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| De Françoise |