| Les souvenirs
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| Sont un peu comme ces voyages
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| Que l’on fait seul et sans partage
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| Au fil des ans, au cours des âges
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| Les souvenirs
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| Qui s’expriment fort et nous hantent
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| Et nous poursuivent et nous tourmentent
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| Parlant de nos amours démentes
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| Les souvenirs
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| Qui au fond de nos pensées veillent
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| Et qui par moment se réveillent
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| Rallumant en nous des merveilles
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| Les souvenirs
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| De ce temps riche et de folies
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| Teinté d’humour que dans la vie
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| On dévoile avec nostalgie
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| À l'âge où l’enfance revient
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| À pas comptés, voûté par l'âge
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| À l'âge où le mot lendemain
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| N’a plus cette force sauvage
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| Qui jadis défiait le destin
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| À l’heure où tout chante ou déchante
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| Les souvenirs restent cloués
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| Et lorsqu’en nos coeurs ils se plantent
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| Plus rien ne peut les en chasser
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| Plus rien ne peut les en chasser
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| Les souvenirs
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| Sont ces incroyables images
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| Qui peu à peu ont fait naufrage
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| Dans les eaux troubles d’un autre âge
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| Les souvenirs
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| Ils nous font mal ou nous caressent
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| Ils nous obsèdent et n’ont de cesse
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| Que de réveiller la jeunesse
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| Les souvenirs
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| Sont les cadeaux d’une mémoire
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| Qui nous racontent des histoires
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| Faites de jours roses ou noirs
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| Les souvenirs
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| Années de risques et de déboires
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| Espoirs déçus ou jours de gloire
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| D’amours ratées ou de victoires
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| À l'âge où l’enfance revient
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| À pas comptés, voûté par l'âge
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| À l'âge où le mot lendemain
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| N’a plus cette force sauvage
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| Qui jadis défiait le destin
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| À l’heure où tout chante ou déchante
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| Les souvenirs restent cloués
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| Et lorsqu’en nos coeurs ils se plantent
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| Plus rien ne peut les en chasser
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| Plus rien ne peut les en chasser
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| Je veux m’asseoir devant ma porte
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| À regarder couler les ans
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| Et laisser venir en cohorte
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| Ces choses qui me semblaient mortes
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| Et qui revivent avec le temps |