Testi di Moha - La Rumeur

Moha (originale)

Il se fait tard, très tard, bientôt le soleil
Et Moha n’a pas sommeil, il veille les yeux vides
Sur le carreau aride au mur de sa minuscule cellule
Une cigarette mal roulée se consume et tremble
Aux bouts de ses doigts exsangues
Qui semblent mourir le long de sa jambe
Moha ne bronche pas, les mots sont froids
Leur écho se cogne aux parois
De cette cage qu’il partage avec un rayon de lune voilée
Et quelques rats pressés, aux pas vifs et feutrés
Par terre, un miroir s’est éparpillé en mille fragments de verre
Parmi deux, trois bibelots, des vêtements, une radio
Et des livres coincés sous un meuble renversé
Une sale odeur aux relents d’urine et d’excréments
Flâne et se pavane depuis que les chiottes sont tombées en panne
La tête dans une volute de fumée diaphane
Moha accroupi aux pieds du lit
Serre dans sa main une photo jaunie
Une vieille photo où un grand homme droit a mis sa plus belle chéchia
Un grand homme droit que tout le monde fête à son retour de la Mecque
Mais un grand homme droit qui vient de partir dans un ultime soupir
Un peu de sel sur une plaie ouverte…
Durant la promenade, à l'écart des camarades
De misère habituels, et selon le rituel
Moha tourne et tourne, puis s’enroule en boule
Dans des mots qu’il traîne, chuchotés à lui-même
Des mots qui malmènent, qui se referment
Et qui drainent de lourdes larmes blanches
Très vite essuyées d’un revers de manche
Il avait tant à lui dire, tant de choses à finir
Rattraper le pire, voir s’esquisser un sourire sur son visage
Où l'âge avait creusé les entailles
D’une trop longue bataille sur des sentiers de feraille
Et Moha s’injurie, et Moha se maudit
En tirant la courte corde de sa chienne de vie
Sans grandes œuvres, ponctuée de basses manœuvres
Comme un mauvais fleuve
A la sortie de l'échec, on lui a vite appris à conjuguer du bec
Sur des pupitres en bois sec
Les blocs de Nanterre ont des mâchoires de fer
Et le cachot tire la chasse en effaçant les traces
Un coup de sifflet ramène tout le monde à l’entrée
Et on se presse encore, sans la force d’un effort
A l’exacte verticale des miradors
Un peu de sel sur une plaie ouverte…
Il se fait tard, très tard, bientôt le soleil
Moha dort d’un lourd sommeil
Au matin, il se rendra à l’atelier souder des pièces d’acier
De quoi payer le miel de sa gamelle
Et puis, si la fatigue se tait, il relira cette lettre froissée
Qu’il n’a pas pu envoyer, et qui semble saigner
Sous les toits d’ardoise du pénitencier

(traduzione)

Si sta facendo tardi, molto tardi, presto il sole
E Moha non ha sonno, si sveglia con gli occhi vuoti
Sul muro arido di piastrelle della sua minuscola cella
Una sigaretta arrotolata male fuma e trema
A portata di mano senza sangue
Che sembrano morire lungo la sua gamba
Moha non sussultare, le parole sono fredde
La loro eco colpisce le pareti
Da questa gabbia condivide con un raggio di luna velato
E qualche topo di fretta, con passi veloci e morbidi
Sul pavimento, uno specchio si frantumò in mille schegge di vetro
Tra due, tre ninnoli, vestiti, una radio
E libri bloccati sotto un armadietto capovolto
Un odore sporco con sentori di urina ed escrementi
Rilassarsi e impettito da quando il gabinetto si è rotto
Testa in un filo di fumo diafano
Moha accovacciata ai piedi del letto
Tiene in mano una foto ingiallita
Una vecchia foto in cui un uomo alto e dritto indossava la sua migliore chechia
Un grande uomo retto che tutti celebrano quando torna dalla Mecca
Ma un uomo alto ed etero che se n'è appena andato con un ultimo sospiro
Un po' di sale su una ferita aperta...
Durante la passeggiata, lontano dai compagni
Di solita miseria, e secondo rituale
Moha gira e gira, poi si arrotola in una palla
A parole si trascina, sussurra a se stesso
Parole che fanno male, che spengono
E che drenano pesanti lacrime bianche
Molto rapidamente spazzato via con una battuta d'arresto
Aveva così tanto da dirle, così tanto da finire
Recuperare il peggio, vedere un sorriso sul suo viso
Dove l'età aveva scavato le tacche
Da una battaglia troppo lunga su binari di scarto
E Moha maledice se stesso, e Moha maledice se stesso
Tirando la corda corta della sua cagna della vita
Senza grandi opere, scandite da manovre basse
Come un fiume cattivo
Dopo aver lasciato il fallimento, gli fu subito insegnato a coniugare il becco
Su scrivanie di legno asciutte
I blocchi di Nanterre hanno mascelle di ferro
E il dungeon svuota le tracce
Un fischio riporta tutti all'ingresso
E ci affrettiamo di nuovo, senza la forza di uno sforzo
All'esatta verticale delle torri di avvistamento
Un po' di sale su una ferita aperta...
Si sta facendo tardi, molto tardi, presto il sole
Moha sta dormendo un sonno pesante
Al mattino si recherà in officina per saldare pezzi di acciaio
Cosa pagare per il miele della sua ciotola
E poi, se la stanchezza si placa, rileggerà quella lettera accartocciata
Che non ha potuto inviare, e che sembra sanguinare
Sotto i tetti di ardesia del penitenziario