| Dès qu’j’suis rentré en humanité, j’rêvais d’jà d’tout niquer
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| Fumer des sales cônes et à l'époque, j'étais un sale môme
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| En couille, je partais salement, au point de donner des coups
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| À être insolent, en Belgique on a besoin d’un peu de soleil
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| C’est la clique qui vient t’en parler, ouvrez grand vos oreilles
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| Tu dis qu’on est des bourges, le rap c’est pas dans nos cordes
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| On a peut-être des gueules d’ange mais on est des démons
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| À qui on a coupé les cornes
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| Plus d’une fois, on nous a dit: «Vous avez dépassé les bornes»
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| On était sales gosses, on rêve d'être les boss
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| On nique les cops, l’exutoire, t’es tombé sur un os
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| Pour le moment, on est pas dans les bacs
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| En tout cas, il y aurait la trace rouge sur ta gueule
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| Quand j’aurais donné ma claque
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| 1090, F.L.O., l’exutoire
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| On m’a dit: «Senamo, ferme un peu ta grande gueule»
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| J’mets ma bite dans ta bouche et tu crois qu’j’abandonne
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| Il y a mille façons d’mourir, c’qui compte c’est d’trouver l’moyen d’vivre
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| J’compte pas sur les avares ni sur ceux qui avalent
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| J’laisse rien au hasard, c’est pour ceux qui suent à la salle
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| La Smala, c’est insatiable, et ouais t’as hasal
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| Au fond, moi j’m’en bats les couilles de beaucoup trop d’choses
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| J’suis là défoncé sur ma chaise, j’ai beaucoup trop chaud
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| Moi j’suis tout l’contraire d’une machine
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| J’fais pas grand chose, ça m’saoule ou bien ça m’fatigue
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| Nique sa mère à la culture
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| T’façon y’aura jamais d’réponse à mes calculs
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| L’exutoire, ça troue l’cul
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| Senamo c’est skhren comme le cool-al
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| C’est scred et totalement incontrôlable
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| T’sais bien, c’est sur l'État qu’j’chie
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| Tous ces moutons finiront léthargiques
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| La Smala, l’Exutoire, ouais
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| On t’arrache
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| On est pas d’ceux qui s’la pètent, pas d’ceux qui papotent
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| Pas d’ceux qui crapotent mais d’ceux qui niquent la prod
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| Approche, on est là pote
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| T’as pas idée des trucs qu’on élabore
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| Nie pas, quand on pera t’as la barre
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| Laisse couler la bave, on en a rien à battre
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| Freestyle et c’est la cavalcade
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| Même posé dans une cave à 4
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| C’qui m’faut, c’est du fric pour combler l’vide
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| Pas besoin d’flic et j’vois ce putain d’vice m’encombrer l’bide
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| J’ai compris l’trip, tu veux jouer les gars street
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| Pendant que l’alcool se mélange à l’acide gastrique
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| On gaspille nos thunes, c’est pour mes gars speed nocturnes
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| Note que l'équipe lapide trop d’plumes
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| Laisser l’temps passer, c’est ce que j’ai fait toute ma vie
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| Écoute l’ami, il serait grand temps que j’roule ma bille
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| Toute la nuit, j’bois donc j’vomis d’la bile
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| Au M.I.C., j’reste habile
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| Ça c’est pour ma ville, j’peux tout brûler
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| En projetant de l’essence
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| Le rap s’est fait buter, moi j’conserve les cendres
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| Garde ton bic, remballe ton contrat
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| Si j’ai une trop grosse bite, ben t’as qu'à sucer mon doigt
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| J’encule le rap, pour être franc, j’suis pas venu pour camper
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| Ton mouvement, j’m’en branle de la thune, et j’m’en fais
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| C’est pour tous les fumeurs, pour toutes les fumeuses
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| Frère j’suis pas d’humeur, zappe c’t'état brumeux
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| Wesh, mate le pur style fils
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| Lâche que des rimes riches même quand c’est la dèche
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| J’suis pas sophistiqué, pas d’office stylé
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| Tape nous, c’est grillé, crame nos sticks hiya
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| Seyté t’as sentis, c’est pas du toc hein?
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| Tu veux y goûter Espèce de p’tit coquin?
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| J’ai besoin que d’ma belle et d’un petit spliff au quart'
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| J’t’envoie mon freestyle, saveur whisky coca
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| Crade, téma c’qui s'écrasent
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| Ils flashent, se demandent qui écrit mes phrases
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| Tant pis si j’atteins pas l’butin
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| J’boufferais des champi et j’traquerais des lutins
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| J’crache sur ta réput', HVZ7−4
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| J’suis bon qu'à mer-fu et cramer des 16 barres |