Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Où Les Anges Brûlent, artista - Lino. Canzone dell'album Paradis Assassiné, nel genere Поп
Data di rilascio: 16.10.2005
Etichetta discografica: Capitol
Linguaggio delle canzoni: francese
Où Les Anges Brûlent(originale) |
Les putains de jours passent et se ressemblent |
Les tours cachent l’horizon, les spliffs tournent, rassemblent |
On fait ses classes dans les cours de prisons |
Les soces, la famille, disons que les grosses liasses stimulent |
Enterre les amis, souvent on y passe mais la vie continue |
Un putain de vice peut en cacher un autre |
Il dissimule sa haine, la reum elle, la rue lui a déjà pris un fils |
Le daron lui parle comme il cogne mais à force on s’habitue |
Sent plus les coups, le cœur béton comme un bout de bitume |
Il tue le temps… à moins que ce soit le contraire |
Avec ses confrères, dans le crime, il tombe dans tous les pièges que la rue tend |
Gratte deux trois rimes de quartiers, sur les shmits et l'État |
Enragé, une moitié du temps, et l’autre pété au shit |
Il a des rêves, pourtant, des envies d’exil |
Guette la carte du monde, relit les lettres de son frangin au placard |
Ça dit le vrai luxe c’est être libre, l’homme est pas fait pour la cage |
Personne n’est parfait, comme leur dernier braquage |
Alors il gamberge, en nage, allongé sur son lit superposé |
Pense à changer de berge, les yeux explosés, il pense… |
Il se lève, prends son *** sous le lit, enroulé dans une veste |
Sourit à sa mère, lui fait un geste de la main |
Claque la porte, rejoint le reste de l'équipe |
Les potes, ça s’engraine, les voix portent, putain venez on sait où cette pute |
traine |
La daronne, guette par la fenêtre, regarde son fils partir |
Cette nuit, c’est la dernière fois qu’elle entendra parler de lui |
Où vont les anges? |
Où vont les anges? |
Où vont les anges? |
Où vont les anges? |
Elle a l'âge des premières fois, l'âge où on teste la vie |
L'âge où on aime autant qu’on se déteste |
L'âge où le seul avis qu’on ait, c’est celui des autres |
Tous dans le même navire, elle était cool avant que sa reum perde les eaux |
Tout s'écroule quand ses parents divorcent, les coups |
Les rapports de force, plus personne à l'écoute car plus de réseau |
Adolescence meurtrie, cicatrice ambulante |
Le cœur blessé, prend le premier petit con venu pour une ambulance |
Une vie stressée, sans but, sans tarder |
Elle donne son petit corps à qui sait la regarder, et encore |
C’est une grande pute la vie, elle assemble ses putains d’souvenirs |
Elle se rappelle des nombreuses visites nocturnes |
De papa dans sa chambre |
Et elle fugue, fait le mur, enrage, déjà mure avant l'âge |
Attend sa mue après l’orage, ça ne peut qu'être mieux |
Elle tombe accro d’un raclo plein de promesses |
Tout est OK, jusqu’au jour où elle lui annonce qu’elle est cloquée |
Le jour de ses 18 piges, tout est noir ce soir de décembre |
On l’a retrouvée dans sa baignoire, baignant dans son sang |
Où vont les anges? |
Où vont les anges? |
Où vont les anges? |
Où vont les anges? |
Il a le poing tranché, des gouttes de sang viennent tacher le sol |
Encore une gorgée d’alcool, encore un cachet |
Chargé, il guette son visage déformé dans la glace brisée |
C'était le fils sage, désormais ses putains de démons le suivent à la trace |
D’un monde aseptisé, pousser à réussir très tôt |
À viser le top, à vivre les rêves de ses parents, leur véto, oui il en crève |
Gosse transparent, éternel premier de la classe |
Tout part en couille et se casse, personne n’a rien vu venir |
Il se fracasse la tête contre les murs |
Passe la plupart du temps seul devant sa glace |
Genre, c’est à moi que tu parles? |
Génération X, héritier de la violence des aînés |
Une étincelle sur une traînée de poudre qui voulait juste être aimée |
Des années, à kiffer sur une fouf qui s’en branle, l'étouffe |
Il s’en prend à Dieu, prie le Diable, s’imaginant à deux dans le gouffre |
Il a des pulsions meurtrières et veut sortir des ténèbres |
Le souffre douleur d’hier, deviendra célèbre |
Tristement, le poing tranché, des gouttes de sang sur le sol |
Encore une gorgée d’alcool, encore un cachet |
Les armes chargées de son daron, entassées dans un sac de sport |
Il se dirige vers son lycée pour inverser le score |
Il arrive, pointe une première cible, et là ça tourne au drame |
Et la suite, elle fera la une des journaux… |
Bruit d’armes à feu |
Pour les gosses d’ici, de là-bas, du bled, ou d’ailleurs |
Quartiers difficiles ou pas, j’plaide |
Qui est coupable quand ça tourne au drame, que le coup part |
Y’a même des SOS, dans les cocktails molotov |
La réalité prend le dessus, les anges brulent, tu pars et qui s’en souvient? |
Écoutes-les hurler même pour rien, parce qu’on nait pas criminels, on le devient |
(traduzione) |
I fottuti giorni passano e si assomigliano |
Le torri nascondono l'orizzonte, le canne si girano, si raccolgono |
Impariamo nei cortili della prigione |
Società, famiglia, dicono che i grandi fagotti stimolano |
Bury amici, ci andiamo spesso ma la vita continua |
Un fottuto vizio può nasconderne un altro |
Nasconde il suo odio, la reum, la strada gli ha già preso un figlio |
Il daron gli parla mentre bussa ma ci ci abituiamo |
Sente di più i colpi, il cuore concreto come un pezzo di bitume |
Ammazza il tempo... a meno che non sia il contrario |
Con i suoi colleghi, in delitto, cade in tutte le trappole che la strada tende |
Gratta due rime di tre quarti, su shmits e state |
Pazzo, metà del tempo, metà del tempo impazzito |
Ha sogni, tuttavia, brama di esilio |
Guardando la mappa del mondo, rileggendo le lettere di suo fratello nell'armadio |
Dice che il vero lusso è essere liberi, l'uomo non è fatto per la gabbia |
Nessuno è perfetto, come la loro ultima rapina |
Quindi sta giocherellando, sudando, sdraiato sul suo letto a castello |
Pensa a cambiare sponda, occhi spalancati, pensa... |
Si alza, prende la sua merda sotto il letto, avvolto in una giacca |
Sorride a sua madre, le saluta |
Sbatti la porta, unisciti al resto della squadra |
Gli amici, si sta mettendo in mezzo, le voci portano, accidenti andiamo sappiamo dove questa cagna |
trascinato |
La daronne, guardando attraverso la finestra, guarda suo figlio andarsene |
Stanotte è l'ultima volta che avrà sue notizie |
Dove stanno andando gli angeli? |
Dove stanno andando gli angeli? |
Dove stanno andando gli angeli? |
Dove stanno andando gli angeli? |
È l'età delle prime volte, l'età della prova della vita |
L'età in cui ci amiamo tanto quanto ci odiamo |
L'età in cui l'unica opinione che abbiamo è quella degli altri |
Tutto sulla stessa nave, era tranquilla prima che il suo reum rompesse le acque |
Tutto va in pezzi quando i suoi genitori divorziano, le percosse |
L'equilibrio del potere, nessuno in ascolto perché non più rete |
Adolescenza contusa, cicatrice ambulante |
Cuore ferito, prendi il primo piccolo strattone per un'ambulanza |
Una vita stressata, senza meta, senza indugi |
Dona il suo corpicino a chiunque sappia guardarla, e ancora |
È una grande vita da puttana, assembla i suoi fottuti ricordi |
Ricorda le numerose visite notturne |
Di papà nella sua stanza |
E lei scappa, si nasconde, si infuria, già matura prima del tempo |
Aspettando la sua muta dopo la tempesta, non può che andare meglio |
Diventa dipendente da un raclo pieno di promesse |
Va tutto bene, fino al giorno in cui gli dice che è incinta |
Nel giorno dei suoi 18 anni, questa sera di dicembre è tutto nero |
L'abbiamo trovata nella sua vasca da bagno, bagnata nel suo sangue |
Dove stanno andando gli angeli? |
Dove stanno andando gli angeli? |
Dove stanno andando gli angeli? |
Dove stanno andando gli angeli? |
Ha il pugno mozzato, gocce di sangue imbrattano il terreno |
Un altro sorso di liquore, un'altra pillola |
Caricato, osserva la sua faccia distorta nel vetro rotto |
Era il figlio saggio, ora i suoi fottuti demoni lo seguono |
Da un mondo sanificato, spingi per avere successo molto presto |
Puntare al top, vivere i sogni dei suoi genitori, il loro veterinario, sì, sta morendo |
Ragazzino trasparente, eterno primo della classe |
Tutto va a puttane e si rompe, nessuno l'ha visto arrivare |
Sbatte la testa contro le pareti |
Passa la maggior parte del tempo da solo davanti al suo gelato |
Tipo, stai parlando con me? |
Generazione X, erede degli abusi sugli anziani |
Una scintilla su un incendio che voleva solo essere amato |
Anni, per scherzare su un fouf che si masturba, la soffoca |
Incolpa Dio, prega il Diavolo, immaginandosi insieme nell'abisso |
Ha impulsi omicidi e vuole uscire dall'oscurità |
Il sofferente di ieri, diventerà famoso |
Purtroppo, pugno mozzato, gocce di sangue per terra |
Un altro sorso di liquore, un'altra pillola |
Armi cariche del suo daron, stipate in una borsa sportiva |
Si dirige al suo liceo per invertire il punteggio |
Arriva, punta un primo bersaglio e poi si trasforma in dramma |
E dopo, farà notizia... |
Suono di pistole |
Per i ragazzi di qua, di là, del sanguinante o altrove |
Quartieri difficili o no, mi raccomando |
Chi è colpevole quando si trasforma in tragedia, quando va il colpo |
Ci sono anche SOS, nelle molotov |
La realtà prende il sopravvento, gli angeli bruciano, te ne vai e chi se lo ricorda? |
Sentirli urlare anche per niente, perché non nasciamo criminali, diventiamo uno |