Testi Suicide commercial - Lino

Suicide commercial

Mauvaise question, mauvaise réponse
Mauvaise gestion d’la colère, mauvaise défonce
J’ai rien pour les écolières, je gerbe ce monde mauvaise digestion
Sur un son obèse je monte la poudre par la langue de Molière
Mauvaise direction, j’ai leur game entre les molaires
J’ai la plume en érection, et j’connais trop l’air
Sur l’son j’ai percé ça crève le globe oculaire
J’ai la grosse tête la couronne me va pas j’la porte à l’auriculaire
Suicide commercial, pourquoi arrondir quand j’peux faire sale?
Ma balle traverse le filet, tu touches la transversale
Casseur d’ambiance, coincé entre les Stromae, les Gims
Ambiance «rap métrosexuel», comment tu planques un flingue dans un legging?
Obsédé textuel, j’crache dans la soupe j’donne tout
J’serai pas pris aux Enfoirés en chien d’cœur, comme le fils à John Q
Gueule de vainqueur escalade la violence sans échelle
Dans le rap le mot «représenter» est mort avec le Bescherelle
C’est dead et enterré les avis divergent
Dans c’biz j’ai tout pété j’attends toujours mes 70 vierges
Comme de Babylone j’attends la ruine
Avec un paquet d’macaques qui font mentir Darwin
Coup d’matraque, tu hurles ça pisse de partout
J’nique tout j’suis Stevie Wonder dans une partouze
Décadence grandeur, Apocalypse Now partout
La violence c’est vendeur ici j’distribue les cartes et contrôle le jeu comme
les Partouche
Les cartouches, j’compte plus, monde cruel
Suis-je antisémite si j’ai la gerbe sur les sons de Bruel?
Paraît qu’j’exagère, j’concurrence le fossoyeur
J’envoie l’trois quarts d’la production française dans l’Sanibroyeur
C’est que l’début, j’entame à peine ma croissance
J’ai rien vu rien entendu au commissariat, j’utilise que trois sens
Mon taux d’glycémie monte en bout d’liste, j’viens comme un cancer sournois
J’suis pas bouddhiste, y’a qu’les armes que j’prends sur moi
Ça passe par la voie des ondes tous les accros connaissent ça
Des grosses frappes à la seconde le style est reconnaissable
Mon micro, a raison, rap hors pair d’humeur sale
Saison 2 épisode 1, suicide commercial, commercial
Suicide commercial, commercial
Commercial, suicide commercial
Chante mes lésions, cogne la censure: c’est mon art martial
Pourquoi arrondir les angles, quand j’peux faire sale?
J’te ferai pas la morale, j’suis aussi drogué qu’toi si c’n’est plus
Sur la prod y’aura pas d’fin à la Disney. Plus
De haine, j’pousse j’mets l’feu, pour y voir plus clair
J’irai pisser sur vos tombes et sur l’canapé d’Drucker
C’est la merde et on dit «votons», le diable a du flair
La sanction est dans les urnes, si la vraie révolte c'était de plus le faire
J’traite les rappeurs comme chez Ruquier, ils nous prennent pour des gogoles
shootés
Font des «yo yo» avec la casquette sur l’côté
J’fais pas la quête nan, j’crache mes boyaux, c’est lancé
J’suis Kassovitz sur Twitter, j’encule le rap français
Sale cuiteur, vérifie qu’les gamins dorment
La liberté d’expression, s’arrête aux portes d’la main d’or
Cet homme prend 21 grammes, (argh !) j’dirai à vue d’nez
Et si j’crame j’irai en Enfer fumer du crack avec Whitney
Tous les mêmes et si j’peux dissiper vos doutes
Sarkozy souffre quand j’pique Valls comme une poupée Vaudou
Sans mots doux j’trippe, j’fête la mort du disque sous champagne
Retour aux lyrics, c’est mon slogan d’campagne
J’entends «Bors' est mort, bors' parle pas aux tits-pe»
Moi j’vous pisse dessus sans prendre la peine d’vous faire croire qu’il pleut
Je réveille Tupac, j’fais des séances de spiritisme
Écriture automatique possédé par l’démon du lyricisme
Version trash de Juliette, et Roméo
Ärsenik prend Marianne en sandwich à en dégoûter la France des Oreos
Ça passe par la voie des ondes tous les accros connaissent ça
Des grosses frappes à la seconde le style est reconnaissable
Mon micro, a raison, rap hors pair d’humeur sale
Saison 2 épisode 1, suicide commercial, commercial
Suicide commercial, commercial
Commercial, suicide commercial
Chante mes lésions, cogne la censure: c’est mon art martial
Pourquoi arrondir les angles, quand j’peux faire sale?
Ils parlent de relève, j’assure toujours les obsèques
Mon dernier disque c'était en 2005 j’suis toujours pas tombé du Top 5
Torse bombé, kickons, y’a ma semence dans l’sérum
T’sais c’qui compte, laisse-les s’branler ces petits cons sur les forums
Sur les drums j’fais mon trou mets l’feu sans accélérateur
J’laisse mes empreintes génitales, lapsus révélateur
Bla bla, ils disent quoi? Rien, j’donne du caviar à des porcs
Même avec les clés d’la réussite, j’casse des portes
Nique leurs émissions leurs talkshows, sans rémission le box s’ouvre
J’ai mis l’son et autre chose dans c’gouffre
Carnage pour tous, pendant qu’tu parles de mariage gay
Ils font passer des lois qui t’enculent, le mot est largué
J’sens l’soufre d’la presse rap, des amateurs et des questions d’merde
J'écrase les détonateurs, qui kiffent des sons d’merde
Que des acteurs foutus qu’j’enterre, tout juste bons qu'à plaire aux mômes
T’es qu’un Youtube gangster, même ton flingue a l’air homo
Moi j’crache tout avant l’extinction des feux
Pendant qu’ils mettent au top du silicone, des extensions d’cheveux
Où sont les icônes? Ici j’frappe c’est sec rangez vos gels
J’rappe comme un coup d’tête en finale, un sketch chez Fogiel
Passe mon son rien à foutre, viens pas gratter du respect
Ils font les macs, la bite à Bouneau c’est une clé USB
Violer l’rap ça laisse des marques y’a mon ADN sous ses ongles
Sur les BPM j’rappe de ma personne j’suis hors-saison, Bors' ! (hors-saison)
Ça passe par la voie des ondes tous les accros connaissent ça
Des grosses frappes à la seconde le style est reconnaissable
Mon micro, a raison, rap hors pair d’humeur sale
Saison 2, épisode 1, suicide commercial