Testi di Potholderz - Count Bass D, MF DOOM, MF Grimm

Potholderz (originale)

I strive to be humble, lest I stumble
Never sold a jumbo or copped chicken with its mumbo
Sauce, Tyson is a fowl holocaust
Hitler gassed your whole head up with poultry, I’m fed up
Ignore cordon bleu, stand up, get up
Lunge for your knife, don’t forget your potholders
(Hot shit)
What, these old things?
About to throw 'em away
With the gold rings that make 'em don’t fit like OJ
Usually I take them off with Oil of Olay
MCs is crabs in a barrel, pass the Old Bay
Hot as hell and it’s a cold day, innit?
Working on a way that we can roll away tinted
Some say the price of holding heat is often too high
You either be in a coffin or you be the new guy
The one that’s too fly to eat shoo pie
Never too busy when it comes down to you and I
(Swear to God) A lot of niggas wish to die
They need to hold they horses, there’s bigger fish to fry
You’re on the list, if not, pick a number spot
Ten and a half Timbs is made to kick your bumba claat
I coulda had a V-8
F-150 quad cab but I’ll be straight
Money comes and goes like that two bit hussy
That night that tried to rush me, Dwight, pass the dutchie
So I can calm down so they don’t get it twisted
Take it from the fire side, it won’t get blistered
Got it, what happened?
Oh, it’s not lit
These metal fingers be holding (hot shit)
When I was four, I penned «God Was Born In New York»
Back in '77, still got nan in the crescent
The effervescence of God’s presence is thick
Unlike vapor, Esther Rolle, extra raw, word to the baker
Peace to the hardworkin' gingerbread makers
Looked her up and down said, «Hmm, too much makeup»
Poor music taste, ten years from being grown up
Rappers don’t blow up heads do (aww shit)
My name is Dwight Spitz, I’mma Sonic addict
I use to think it was merely a nagging habit
Born under a bad sign, I’m serious about this curse of mine
I strive to flip it into fine wine
Barely born a virgin is what the stars said
Black not white, red all over though like Elmo
Twenty-eight years have passed, I feel I’m peaking
I make music every weekend
It’s a chore, a fact of life, a labor of love
I get mad love but I detest the labor
And its wages, you know death
I’m servin' life from this gift of God
Don’t forget your potholders, my niggas (more hot shit)
A short time later

(traduzione)

Cerco di essere umile, per non inciampare
Non hai mai venduto un pollo jumbo o un pollo con il suo mumbo
Sauce, Tyson è un olocausto di uccelli
Hitler ti ha gasato tutta la testa con il pollame, sono stufo
Ignora il cordon bleu, alzati, alzati
Affondi per il tuo coltello, non dimenticare le presine
(Merda bollente)
Cosa, queste vecchie cose?
Sto per buttarli via
Con gli anelli d'oro che li rendono non si adattano come OJ
Di solito li tolgo con Oil of Olaz
MCs è granchi in un barile, passa la Old Bay
Caldo come l'inferno ed è una giornata fredda, vero?
Lavorando su un modo in cui possiamo rotolare via colorato
Alcuni dicono che il prezzo per mantenere il calore è spesso troppo alto
O sei in una bara o sei il nuovo ragazzo
Quello che è troppo volante per mangiare shoo pie
Mai troppo occupato quando dipende da te e da me
(Giuro su Dio) Molti negri desiderano morire
Hanno bisogno di tenere i cavalli, ci sono pesci più grandi da friggere
Sei nell'elenco, in caso contrario, scegli un punto numerico
Dieci timbs e mezzo sono fatti per prendere a calci il tuo bumba claat
Potrei avere un V-8
F-150 quad taxi ma sarò dritto
I soldi vanno e vengono come quella sgualdrina
Quella notte che ha cercato di mettermi di fretta, Dwight, passare il dutchie
Quindi posso calmarmi in modo che non si stordiscano
Prendilo dal lato del fuoco, non si riempirà di vesciche
Capito, cosa è successo?
Oh, non è acceso
Queste dita di metallo tengono (merda calda)
Quando avevo quattro anni, scrissi «Dio è nato a New York»
Nel '77, avevo ancora la nonna nella mezzaluna
L'effervescenza della presenza di Dio è densa
A differenza del vapore, Esther Rolle, extra crudo, parola al fornaio
Pace ai produttori di pan di zenzero laboriosi
La guardò dall'alto in basso disse: "Hmm, troppo trucco"
Pessimo gusto musicale, a dieci anni dall'essere grande
I rapper non fanno saltare in aria le teste (aww merda)
Mi chiamo Dwight Spitz, sono un drogato di Sonic
Pensavo che fosse semplicemente un'abitudine fastidiosa
Nato sotto un brutto segno, prendo sul serio questa mia maledizione
Cerco di trasformarlo in vino pregiato
Appena nato vergine è ciò che dicevano le stelle
Nero non bianco, rosso dappertutto però come Elmo
Sono passati ventotto anni, sento di raggiungere il picco
Faccio musica ogni fine settimana
È un lavoro, un fatto della vita, un lavoro d'amore
Divento pazzo d'amore ma detesto il lavoro
E il suo salario, conosci la morte
Sto servendo la vita da questo dono di Dio
Non dimenticare le presine, i miei negri (più merda calda)
Poco tempo dopo