| Cera rampicante, aringhe bianche
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| Inondato di giallo derring-do
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| Il suo volto viola come l'alba
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| Così potrei spennare un corvo, avvolto in cesti traboccanti
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| Tra la corteccia e la trave, nel mio piccolo mestiere
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| Lancio i dadi e sono testimone di una maggiore vicinanza
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| Il luogo segreto dove l'uomo potrebbe appendere un gioiello
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| I tuoi pizzichi, le tue perle, gli intrecci superflui
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| Le tue frastagliature fiorite, gonfie e nere dentro
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| Dove vivrai se non all'inferno, in mezzo alle streghe e ai diavoli
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| Quando il pifferaio viola si abbassa per trillare
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| Dove vivrai se non all'inferno, in mezzo alle streghe e ai diavoli
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| Quando il pifferaio viola si abbassa per trillare
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| Spese, apprendisti, il teschio e tutti i suoi piccoli
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| Le fanciulle di cortigiane marce
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| Un francese, un wrenchman, un macellaio lo dispiace
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| Il suo volto viola come l'alba
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| Italiano, scommetto, figlio di John Indifferent
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| I ragazzi prendono il loro piacere su e giù
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| Dove vivrai se non all'inferno, in mezzo alle streghe e ai diavoli
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| Quando il pifferaio viola si abbassa per trillare
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| Cera rampicante, aringhe bianche
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| Inondato di giallo derring-do
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| Il suo volto viola come l'alba
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| Così potrei spennare un corvo, avvolto in cesti traboccanti
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| Tra la corteccia e la trave, nel mio piccolo mestiere
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| Dove vivrai se non all'inferno, in mezzo alle streghe e ai diavoli
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| Quando il pifferaio viola si abbassa per trillare
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| Dove vivrai se non all'inferno, in mezzo alle streghe e ai diavoli
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| Italiano, scommetto, dentro |