| Le mani dei padri erano sporche di terra
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| Dalle lunghe giornate sul campo
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| E le mani delle madri servono i pasti
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| In un bar sulla Main Street
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| Con bocche da sfamare
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| Sto solo cercando di tenere i vestiti sulle nostre spalle
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| E tutto ciò di cui ho sentito parlare è
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| Com'è così male, così male
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| È un peccato, è un peccato
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| Troppo tardi, così sbagliato, così lungo
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| È un peccato che non abbiamo avuto il tempo di riavvolgere
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| Camminiamo, parliamo
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| Parliamo
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| Te ne sei andato senza salutare
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| Anche se sono sicuro che ci hai provato
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| Di tanto in tanto chiami e chiedi
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| Per assicurarci di essere vivi
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| Ma tu non c'eri
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| Proprio quando ho più bisogno di te
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| E ora lo sogno
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| Com'è così male, così male
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| È un peccato, è un peccato
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| Troppo tardi, così sbagliato, così lungo
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| È un peccato che non abbiamo avuto il tempo di riavvolgere
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| Camminiamo, parliamo
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| Parliamo
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| Le mani del padre sono segnate dal senso di colpa
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| Per averci fatto a pezzi
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| Immagino che alla fine si sia scoperto
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| Basta guardare dove siamo
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| Ce l'ha fatta, abbiamo ancora i vestiti sulle spalle
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| E ora lo urlo
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| Com'è così male, così male
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| È un peccato, è un peccato
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| Troppo tardi, così sbagliato, così lungo
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| È un peccato che non abbiamo avuto il tempo di riavvolgere
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| Camminiamo, parliamo
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| Parliamo
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| È un peccato, è un peccato
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| Troppo tardi, così sbagliato, così lungo
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| È un peccato che non abbiamo avuto il tempo di riavvolgere
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| Camminiamo, parliamo
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| Parliamo
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| Non c'è tempo, l'ultimo, andiamo |